大厅里空荡荡的，只有壁炉里的火还在噼啪作响。
一个人影正蹲在壁炉旁，手里拿着一根拨火棍，百无聊赖地戳着即将燃尽的木炭。
听到开门声，那人抬起头，露出一张略显疲惫却依然精致的脸。
是费斯特。
他此刻正毫无形象地裹着一件丝绸睡袍，打了个哈欠。
“你再晚点儿回来，我就去睡觉了。”
费斯特站起身，眼神在西伦身上扫了一圈，目光最终定格在他微微有些僵硬的左肩和胸口处。
“你怎么在这儿？”西伦声音有些沙哑，并没有停下脚步，径直走向楼梯。
“我也住这儿，你忘了？”
费斯特耸了耸肩，跟了上来，声音压得很低，“刚才听警视厅的朋友说，恶龙酒吧那边出了大事，死了不少人。我就猜到你要么在现场，要么就是在去现场的路上。”
他快走两步，并在西伦身侧，鼻子微微抽动了一下。
“血腥味，虽然被风雪盖住了，但瞒不过我。”
西伦停下脚步，侧头看了他一眼。
费斯特指了指二楼：“去我那儿吧，二零三室，我那里有急救的外伤药和工具。”
西伦沉默了两秒，点了点头：“多谢了。”
......
二零三室。
房间比西伦那间要大上一些，地上铺着厚实的地毯，空气中弥漫着淡淡的薰衣草香气。
西伦坐在靠背椅上，脱下了风衣和被鲜血浸透的衬衫。
费斯特倒吸了一口凉气。
在那精壮、线条分明的胸膛上，一个黑乎乎的弹孔赫然在目。
伤口周围的肌肉呈现出一种诡异的紧绷状态，仿佛有生命一般向内挤压，硬生生地止住了鲜血的喷涌。
“这就是呼吸法练到深处的控制力吗？”
费斯特啧啧称奇，动作却不慢。他熟练地从柜子里取出一个精致的急救箱，点燃酒精灯，将一把银质的手术刀和镊子放在火焰上炙烤。
“忍着点，没有麻药。”
“动手吧。”
西伦从桌上拿起一块干净的纱布，咬在嘴里。
费斯特不再废话，眼神变得专注。
冰冷的刀锋切开焦黑的皮肉，探入伤口。
西伦的身体猛地一颤。
那一瞬间，冷汗如浆而出，瞬间打湿了他的脊背。
但他一声未吭。
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