一层，在路灯的映照下泛着淡淡的蓝光。
街上没有人。没有马车，没有行人，没有狗。整个世界仿佛只剩下他一个人。
他站在门口，站了很久。
然后他关上门，回到柜台后面，继续擦杯子。
费伦茨看着他，想说点什么，但什么也没说。
他只是坐回角落的椅子上，继续打盹。
炉火还在烧。
杯子还在擦。
生活还在继续。
1875年过去了。
这一年，维也纳股市崩盘后的余波还在，失业的人还在饿肚子，皇帝还在美泉宫里处理那些永远处理不完的政务。这一年，贝尔塔·冯·苏特纳死了，朱莉娅·拉科齐也死了。这一年，莱奥在的里雅斯特学会了克罗地亚语，伊洛娜在维也纳学会了用笔战斗，雅各布在咖啡馆里学会了等一个孩子长大。
这一年，帝国没有倒。但裂缝更深了。
没有人知道明天会发生什么。
但每个人都知道，只要还活着，就要走下去。
雪会停的。
春天会来的。
虽然没有人知道，春天到底什么时候来。
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