苏建国默默地把笔记本收了回去，合上，放回自己身边。动作很轻，像是怕惊动什么。
“这些记录我昨天晚上看了一宿。”老人端起茶杯，喝了一口，目光落在窗外某一处遥远的地方，“那道裂隙……你爸妈当年可能就已经发现了什么。只是没来得及说出来。”
苏辰攥紧了拳头，指甲陷进掌心，带来一丝刺痛。
“所以那道新的裂隙，”他的声音有些发紧，像是绷紧的琴弦，“和当年那一道，真的是同一个？”
“波形高度相似。”苏建国放下茶杯，慢慢靠在椅背上，木质椅背发出轻微的吱呀声，“但不能百分百确定。我需要去查更多的东西。”
他顿了顿，转头看向苏辰，目光中带着一种郑重的、不容置疑的叮嘱：
“在我查清楚之前，你不要一个人去碰那道裂隙。听到了吗？”
苏辰沉默了一下，然后点头。
“……听到了。”
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周日的下午，苏辰坐在书桌前做作业。
说是做作业，实际上他手里的笔已经停在同一个地方好几分钟没动过了。笔尖在纸上洇开一小团墨迹，他也没有察觉。
他在想事情。
爸妈留下的那本笔记本、中断在半截的那句话、裂隙边缘暗蓝色的光芒、玉佩与裂隙之间的共鸣……这些碎片在他脑海中不断旋转、碰撞、拼接，试图拼凑出一幅完整的画面。但总是差了关键的一块——那块碎片藏在浓雾里，他伸手去抓，却什么也抓不到。
一阵微风吹动窗外的树叶，沙沙作响。
他下意识地抬起头，目光越过窗户，看向对面那栋楼。斜对角的窗户里，一个银白色长发的身影正站在窗前。
林清月。
她家和他家隔着一栋楼，两家的窗户刚好斜对着。小时候他们经常隔着窗户打手势——他举左手表示“吃饭了”，她举右手表示“知道了”；后来长大了，有了手机，就不再这么干了。但偶尔他抬头看向那个方向的时候，还是能看到她站在窗边的身影。
今天她也在。
苏辰发现她似乎并没有注意到他。她只是望着窗外，目光有些涣散，没有焦点，像是在想什么事情想得出了神。
她最近好像经常这样。
苏辰想起前几天在教室里，林清月坐在窗边看书时那种心不在焉的状态。她的目光虽然落在书页上，但苏辰能感觉到她的注意力并不在那里——她那双清澈的眼睛里，偶尔
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