登上舷梯时，胡博士正从舱里冲出来，脸色惨白，手里抓着本册子，册子哗啦哗啦响，是他这半年来记的星象日志。
“公公，动了！动了！”
“什么动了？”
“红星！它……它停住了！”
郑和一把抓过册子。最新一页上，胡博士用朱笔画了幅星图，北辰在正中，红星在正前，两星几乎重合，只隔着发丝般的距离。下面一行小字：“九月九日，辰时三刻，红星停。不行，不坠，如钉于天。”
“停多久了？”
“半个时辰了。”胡博士的声音在抖，“下官连测了十次，次次一样。它就在那儿，不动了，像在等什么。”
郑和合上册子。他走到船舷边，抬头看天。铅灰的云层裂开一道缝，月光漏下来，正照在北辰和红星上。两星挨得极近，近得像要融合，可又死死保持着那丝距离，像两把抵在一起的剑，谁也不肯退。
“它在等什么？”他喃喃道。
“下官不知。可……可星相有云：客星犯帝星，若止不行，主有易代之变。”胡博士咽了口唾沫，“公公，咱们是不是……该回航了？”
郑和没答。他盯着那颗红星，看了很久。云缝在合拢，月光一点点收回去，北辰和红星又没入铅灰的天幕里，只剩下两个模糊的光点，一金一红，像两只不闭的眼。
“不回。”他说。
“可是……”
“它在等，咱们也在等。”郑和转身，朝舱里走去，“等它动，等它遮住北辰，等这天真的变了——咱们就看看，这变了的天，还认不认得大明的尺。”
他走进船舱。舱里供着妈祖像，像前的长明灯晃了晃。他在案前坐下，摊开《海灯录》，翻到最新一页。纸上是空的，墨迹还没干——是今早写的：“永乐八年九月初九，抵君士坦丁堡。威尼斯人称‘北辰之影’为‘东帝之瞳’，云瞳视处，尺皆倾覆。”
他提笔，在这行字下，又添一句：
“辰时三刻，红星止。不行，不坠，如待客至。”
笔尖在这里顿了顿，洇开一小团墨。郑和盯着那团墨渍，看了很久，忽然想起出京前，永乐皇帝在武英殿最后说的话。那时殿里只剩他们两人，皇帝站在那幅巨大的《天下舆地图》前，背对着他，手指从南京出发，划过南洋，划过西洋，划过忽鲁谟斯，最后停在最西边的空白处。
“郑和，你可知这片空白，叫什么？”
“臣不知。”
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