2014年2月1日，周六，大年初一，上午十点。
周浩坐在出租屋的桌前，手机屏幕上是母亲发来的几张照片。第一张照片里，客厅的茶几上摆满了菜肴——红烧肉、糖醋鱼、炸春卷、八宝饭，满满一桌子。第二张照片里，父亲坐在沙发上，手里拿着一杯茶，脸上带着一种难得的笑容。第三张照片里，母亲站在厨房门口，围着围裙，手里拿着一把锅铲，对着镜头比了一个剪刀手。
他一张一张地翻看着，手指在屏幕上轻轻滑动，目光在那些熟悉的场景上停留。那些照片里的画面，是他从小看到大的——那套老旧的沙发，那张掉了漆的茶几，那个摆满了调味料的厨房。一切都和他离开时一样，没有任何变化。但又有一些说不清道不明的东西变了——父母的头发白了一些，脸上的皱纹深了一些，笑容里多了一些岁月的痕迹。
他放下手机，站起来，走到窗前。窗外，城中村的巷子里依然热闹，几个小孩正在追逐打闹，手里拿着红包，脸上洋溢着快乐的笑容。他站在那里，看着那些孩子，沉默了很久。然后他转身，走回桌前，坐下，拿起手机，给母亲发了一条消息：“妈，菜看起来很好吃。替我多吃点。”
消息发出去后，不到一分钟，母亲就回复了：“你要是在家就好了。你爸昨天还念叨你，说你最喜欢吃他做的红烧肉。”
周浩看着那条消息，沉默了片刻，然后回复道：“下次回去，我一定多吃两碗。”
“好。妈等你回来。”
他放下手机，重新拿起那几张照片，一张一张地放大，仔细地看着每一个细节。他看到父亲的白发比以前多了，鬓角几乎全白了。他看到母亲的手比以前粗糙了，指关节有些变形。他看到客厅的墙壁上多了一道裂缝，从墙角延伸到天花板。他看到茶几上多了一盒降压药，说明书被翻得有些磨损了。
他盯着那盒降压药，沉默了很久。父亲有高血压，这是他知道的。但他从来没有认真地问过父亲的病情，从来没有关心过父亲有没有按时吃药。他总是忙着赚钱，忙着生存，忙着追逐自己的梦想，却忽略了最亲近的人。他感到一种深深的自责，像是有一根刺扎在他的心上，隐隐作痛。
他拿起手机，给父亲发了一条消息：“爸，你的血压最近怎么样？药要按时吃，别马虎。”
消息发出去后，过了很久才收到回复。只有简短的四个字：“知道了。”周浩盯着那四个字，沉默了片刻，然后放下手机，靠在椅背上，闭上眼睛。他想象着此刻家乡的景
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