几个围着粗布围裙的妇人正拿着长柄木勺，慢慢搅动着粥锅。
另一边，几个大水缸并排放着，缸里的水清澈见底，旁边还放着木瓢和粗陶碗。
空气里弥漫着一股淡淡的石灰味，虽然有些刺鼻，却奇异地让人安心——那是消毒过的味道。
“排好队！一个一个来！登记完领号牌，凭号牌去那边领粥领水！”吏员们指挥着。
张老农随着队伍一点点往前挪。
终于轮到他，桌子后的书吏头也不抬：“姓名？原籍？家里几口人？”
“张……张福生。临川县，柳树沟的。”老汉声音嘶哑，“就……就俺和俺孙女，两口。”
书吏快速在竹简上刻下几笔，递给他一块巴掌大的、写着“临七十三”的木牌。
“拿好，去丙区第七十三号帐篷。凭牌领粥，每日辰时、午时、酉时各一次。有劳力的话，明日去营西头报名修渠。”
张老农颤抖着手接过那块轻飘飘却仿佛重若千钧的木牌，恍恍惚惚地走向粥棚。
递出木牌，打粥的妇人舀了满满一大碗稠粥给他，还附赠一句：“慢点喝，烫。”他用双手捧住那只粗陶碗，碗壁的热度透过皮肤直往心里钻，烫得他眼眶发酸。
他走到一边，小心翼翼地吹着气，喝了一口。
米粥滚烫，滑过干涸的喉咙，带着粮食最朴素的香甜，一直暖到冰冷的胃里。
他猛地呛咳起来，不是因为烫，而是因为那汹涌而上的酸涩。
他胡乱抹了把脸，分不清是咳出的泪还是别的什么，又赶紧低下头，狼吞虎咽地喝起来，几口便喝了个底朝天。
碗壁上还挂着米粒，他伸出粗糙的手指，一点一点刮下来，送进嘴里，吮得干干净净。
“爷爷，甜。”背上一直安静的孩子不知何时醒了，小脑袋从布巾里探出来，看着空碗，小声说。
“甜，甜……”张老农连声应着，声音哽咽，“是陆青天……陆青天赏的粥……”
他抱着孙女，找到丙区七十三号帐篷钻进去。
里面铺着厚厚的干草，虽然简陋，却遮风挡雨，比露天野地不知强了多少倍。
他把孙女放下，盖好破被，自己却舍不得躺，只是坐着，手心里紧紧攥着那块写着“临七十三”的木牌，借着帐篷缝隙透进来的微弱天光，看了又看。
营地渐渐安静下来，奔波了许久的灾民们大多喝完粥，找到了自己的帐篷，疲惫不堪地躺下。
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