了，松开他的手，转身拿起那只青玉酒壶，稳稳地将两个陶碗斟满。
浊酒的气息在狭小的空间里弥漫开。
“叶凡，”她端起一碗，递给他，自己也端起另一碗，“我嫁的是那个在白水县城，对着官兵的刀枪，还要争一个‘理’字的书生。不是什么主公，不是什么‘理想军’的领袖。”
她目光清澈，映着跳动的灶火：“七年了。你冲锋，我给你备马。你议政，我给你理账。你杀人，我给你擦刀。”她顿了顿，声音轻得像叹息，“现在，你要死了。路走到头了。”
她举起碗，轻轻碰了碰他手中的陶碗，发出“叮”一声轻响。
“这最后的路，”孙尚武看着他的眼睛，一字一句，温柔而决绝，“我陪你走。”
叶凡握着陶碗的手，剧烈地抖了一下。
酒液晃出来，泼湿了他的袖口。
他张了张嘴，无数劝阻的话堵在喉咙里，最终只化作一声沉重而沙哑的：“……好。”
两人没再说话，就在这弥漫着食物简陋香气和绝望气息的小厨房里，沉默地、缓慢地，将碗中的浊酒饮尽。
辛辣的液体滑过喉咙，烧灼着，却驱不散骨子里的寒意。
饭后，孙尚武收了碗筷，仔细洗净，放回原处。
她看着叶凡：“我去换身衣裳。”
叶凡点头，看着她纤细的背影消失在通往卧房的廊道尽头。
他没有跟去。
他回到前厅，那里还摊着那本未记完的名册。
南宫晔坐在角落的阴影里，怀抱长刀，闭目假寐，听到脚步声，立刻睁开眼。
“主公。”
“记完了？”
“……记完了。”南宫晔声音低沉，“愿走的，一百七十三人。愿留的……九百四十一人。加上您我，城中尚有可战之兵，不足一千。”
叶凡走到案边，拿起那本名册，手指划过那些墨迹未干的名字。
有熟悉的，有陌生的，有只是代号的。
每一个名字背后，都是一条曾经鲜活、如今却悬于一线的命。
他看了很久，久到油灯的灯花“噼啪”爆响了好几次。
然后，他将名册轻轻合上，放在案上。
“南宫，”叶凡背对着他，声音很平静，“明日卯时，开南门。你带他们出去。汉军要的是我，你们……降了，或能活命。”
南宫晔猛地站起来，怀里的长刀与甲胄碰撞，发出“
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