明之把话头接过来，往前迈了一步，不动声色地把谢依兰挡在身后，“那就别绕弯子了。青霜匕为什么在你手里？”
许又开没有马上回答。他走到展柜前，低头看着那块空了的深红色丝绒垫，伸出手指在丝绒上轻轻划了一下，留下一道浅浅的印痕。然后他抬起头，目光越过展柜，落在谢依兰手中的匕首上。
“这把匕首，是我三年前从香港一个私人收藏家手里买回来的。”许又开说，“花了八十万港币。那个收藏家告诉我，这把匕首在二十年间被转卖了七次，从镇江到广州到澳门到新加坡，最后流到了香港。”
“七次转卖，”谢依兰的眉头皱了起来，“每一次都有记录？”
“恰恰相反。每一次都没有记录。”许又开慢慢走到展厅角落的一排折叠椅旁，抽出其中一把，展开，坐了下来。竹节拐杖靠在腿边，双手交叠放在拐杖头上，姿态安详得像一个在公园里晒太阳的退休老干部，“一把杀了人的凶器，在二十年里换了七个主人，却没有留下任何交易记录。这件事本身就足够写一本小说了。”
谢依兰低头看手里的匕首。她的拇指按在鹤眼上那颗鸽血宝石上，能感觉到宝石的边缘有一圈极细的凹槽。之前她以为那是宝石的镶嵌痕迹，但现在她的手指能分辨出凹槽的深度和宽度并不是镶嵌需要的——它太深了，深到像是刻意留出来的缝隙。有人在告诉她：旋开这颗宝石，答案就在下面。
“凶手不是你？”楼明之问得很直接。
许又开没有回答这个问题。他转头看向展厅墙上那幅巨大的海报——海报上是他自己，笑着，温润儒雅，头顶是那行烫金大字。他看着海报里的自己，看了很久，久到展厅里的空气都开始变得黏稠，然后他问了一个毫不相干的问题：“楼先生，你有没有想过一个问题——为什么我会选择在这个时间点，在镇江，办这场展览？”
楼明之没有答话。他知道许又开不是真的在问他，老头是在自问自答。
“因为这是最后一个地方了。”许又开的声音在空荡荡的展厅里显得格外清晰，每一个字都像是经过了深思熟虑才被允许出口，“二十年来，我去了很多地方，想了很多办法，想洗掉这把匕首上的血。但洗不掉。既然洗不掉，那就把它放在该放的地方，让该来的人把它拿走。我老了，等不动了。有些事，再不做，就没有机会做了。”
他说最后一句话的时候，声音忽然变了，不再是那种温和儒雅的老先生腔调，而是带上了一种极深的疲惫——是一种背了二十
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