禅房在正殿的后面，穿过一条窄窄的甬道，甬道两侧的墙壁上原本绘着壁画，但年代太久，颜料剥落得差不多了，只能隐约看出一些模糊的轮廓——飞天、莲花、祥云、佛菩萨的面容，都只剩下淡淡的线条，像褪了色的旧梦。甬道尽头是一扇木门，门没有锁，慧明伸手一推，门吱呀一声开了，声音不大，但很涩，像一个人的喉咙被什么东西堵住了，憋了很久才憋出一声叹息。
禅房很小，大约两丈见方，比陆悬鱼在邺城永宁坊的书房还要小一些。北墙开了一扇窗，窗户是木棂的，窗纸早已烂光了，月光从窗洞里漏进来，在地上画出一个歪歪扭扭的长方形，像一块银白色的手帕铺在灰蒙蒙的地面上。南墙是门，东墙和西墙上什么都没有，光秃秃的只有几道裂缝，裂缝里长出了细细的青苔，青苔是暗绿色的，潮湿，黏腻，像伤口愈合后留下的疤痕。屋顶的椽子露在外面，黑漆漆的，有的已经断了，断口处是灰白色的，干裂得像老人的嘴唇。屋顶上有几个破洞，月光从破洞里漏下来，照在屋里的不同位置，光线散乱，没有焦点。
屋子的正中央放着一只铜炉，炉子不大，三足圆腹，炉身布满了绿锈，锈迹斑斑驳驳，像一件在泥里埋了很多年才挖出来的古董。炉子里没有炭火，也没有香灰，空空的，干干净净的，像一只被人洗干净了收起来不用的碗。铜炉的旁边放着一只草编的蒲团，草已经枯了，黄得发黑，边角磨得起了毛，有的地方甚至磨穿了，露出里面的填充物。蒲团上有一个深深的凹坑，那是慧明坐了一百多年坐出来的印记，凹坑的形状刚好是一个人屁股的形状，深深地陷下去，像一个人坐在柔软的沙滩上留下的坑，不同的是沙滩的坑很快就会被潮水抹平，这个坑却坐了一百多年，坐成了一座雕塑。
地上积满了灰尘，足有一寸多厚。灰白色的松软得像新落的雪，踩上去噗噗响，脚印清晰地印在灰尘上，像雪地里留下的足迹。陆悬鱼每走一步，灰尘就扬起一小片，在月光下飞舞，像一群细小的飞蛾。他低头看着那些脚印，心里忽然涌起一种说不清的感慨，这里的灰尘，不是一天落下的，是一年一年落下的。一百多年的灰尘，没有人打扫，也没有人踩过。他是这一百多年来第一个走进这间禅房的人。
慧明走在他前面，脚步很慢，每一步都踩得很实，像是在丈量这间禅房的长度。他的僧袍拖在地上，扫起一片灰尘，灰尘飞扬起来，在月光中弥漫，像一场小小的沙尘暴。他没有回头，也没有说话，只是慢慢地走，走到蒲团前面，停下来。
慧明转过
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