李㓦圣站在那里，看着那扇门帘，站了一会儿。
门帘是粗布做的，洗得发白，在风里微微飘着，一下一下的，像是在跟他招手。
他摸了摸自己的嘴角，刚才她亲过的地方。
嘴唇上还残留着她的温度，凉凉的，软软的，像一片被月光泡过的花瓣。
他把手放下来，转过身，往回走。
回到一连营地的时候，赵铁柱正坐在帐篷前擦枪。
他抬头，看了李㓦圣一眼，目光从他的脸上移到他的嘴上，又移开，什么也没说，继续擦枪。
老孙头躺在帐篷里，已经睡着了，呼噜声从帐篷缝里钻出来，一声一声的，像有人在拉风箱。
李㓦圣掀开帐篷帘子，弯腰钻了进去。
帐篷里黑漆漆的，他躺在铺盖卷儿上，把手枕在脑后，看着帐篷顶。
帐篷顶上有个小洞，从洞里能看见月亮。
月亮比刚才更高了一些，更小了一些，但还是很亮，亮得像一盏挂在头顶的灯。
他看了一会儿，闭上了眼睛。
嘴角还弯着。
弯了一整夜。
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第二天一早，天又下起了小雨。
雨不大，细细的，像筛子筛过的面粉，飘飘洒洒地落下来，落在窑洞的顶子上，落在枣树的叶子上，落在刚冒头的草芽上，沙沙沙的，像是谁在远处翻一本很厚很厚的书。
傅芠站在窑洞口，伸手接了几滴，凉丝丝的，落在掌心里，很快就洇开了。
“刚晴了两天，怎么又下了？”刘姐在里头抱怨，“真是没完了。”
傅芠没接话，把手缩回来，在裤腿上蹭了蹭。
她抬头看天，天是灰蒙蒙的，云压得很低，把远处的山梁都糊成了一片，分不清哪是山，哪是天。
这场雨断断续续的，一直下到了七月中旬。
有时候下一天，有时候下半天，有时候上午还出着太阳，下午就飘起了雨。
陕北的夏天就是这样，雨来得快，去得也快，像小孩子的脸，说变就变。
但空气是清爽的。
雨把黄土里的灰尘都压了下去，吸进肺里，凉丝丝的，带着一股泥土的腥味和野草的清香。
沟里的蝉被雨浇得没了脾气，叫得有气无力的，不像之前那样震天响了。
小河村的日子安静了下来。
没有敌人在后面追，不用半夜爬起
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