光着膀子开会。
还有人热得受不了，让人打来井水，把毛巾浸湿了搭在脖子上，一边擦汗一边说话。
她不知道他们在说什么，但她知道很重要。
因为她看见那些从窑洞里出来的人，脸上的表情都不一样了。
有的人出来的时候步子更快了，像是急着要去干什么大事。
有的人出来的时候眉头皱得更紧了，像是遇到了什么难解的问题。
但不管表情怎么变，有一样东西是共同的——他们的眼睛里都有光。
那种光傅芠见过。
在后世的纪录片里，在那些黑白影像里，在那些为了理想赴汤蹈火的人的眼睛里。
那种光叫信仰。
会议开了三天。
七月二十三日的晚上，傅芠注意到，窑洞里的灯亮了一整夜。
不是那种一盏油灯孤零零地亮着的那种亮，而是好几盏灯一起亮，把窑洞的窗户映得通红通红的，像着了火。
她站在卫生队的窑洞门口，远远地看着那片红光，心里忽然冒出一个念头——历史，就是在那一盏一盏的油灯底下，被一点一点写出来的。
第二天一早，会议结束了。
傅芠起来的时候，看见那些开会的窑洞里已经空了。
有人已经走了，趁着天还没亮就走的，马蹄声从沟口传过来，哒哒哒的，越来越远，最后消失在晨雾里。
还有人没走，在收拾东西，打包文件，捆扎行李，忙忙碌碌的。
傅芠蹲在窑洞外洗脸的时候，听见两个人在说话。
一个说：“这回定了，往南打。”
另一个说：“早该往南打了，憋了一年了。”
第一个又说：“这回不一样，这回是全国性的，不光是陕北。”
第二个沉默了一会儿，说：“那就干。”
全国性的。
四个字，轻飘飘的，但落在心上，重得像一座山。
她知道这四个字意味着什么——意味着这场战争要进入一个新的阶段了，意味着那些被动挨打的日子要过去了，意味着——
傅芠蹲在地上，手里攥着湿毛巾，听着那两个人的脚步声走远了。
她抬起头，看着小河村的天空。
天又晴了，蓝汪汪的，像一块被水洗过的蓝布，干干净净的，连一丝云都没有。
阳光从沟口照进来，把整个村子都镀上了一层金色。
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