那是她最后一次笑。
然后她闭上了眼睛，像是睡着了，呼吸越来越轻，越来越远，远到再也听不见了。
那一天，儿孙们都在床前站着，谁都没有说话。
眼角的泪一滴一滴地往下落，擦了一下，又落下来了，擦不完。
李㓦圣没有动，一直坐在床边，握着她的手。
他说要陪她坐坐，让安儿带着孩子们出去等着。
安儿看了他一眼，嘴唇动了动，想说什么又咽了回去，转身把门带上了。
门关上之后，屋里安静下来，只剩下挂钟的声音，咔嗒咔嗒的，一格一格地走，不慌不忙的，像是从来没打算为谁停下来。
李㓦圣把傅芠的手贴在自己脸上，碰了碰，又放下。
他在床边坐了很久，看着窗外那棵枣树。
枣树已经长得很高很粗了，枝条伸到院子外边。
春天刚来，枣树还没有发芽，光秃秃的，但那些细小的枝条上，已经鼓起了一个一个的芽苞，饱满的，鼓鼓的，随时准备撑开，随时准备冒出来。
他忽然想起了很多事，那些地窖、那些雨夜、那些在地道里爬行的日子，那些说不出口的担心和藏着掖着的欢喜——现在想起来，都远了，像是上辈子的事，又像是昨天刚刚发生过。
他站起来，从柜子里翻出一身干净的旧军装换上，领口的扣子一粒一粒扣好。
然后回到床边，躺下来，在傅芠身边躺下，像他们年轻时在延安的窑洞里一样。
他把被子拉上来，盖住两个人的肩膀，侧过身，把她揽进怀里，面朝着她，像往常一样。
他的呼吸渐渐平缓下来，像是走了一辈子长路，终于可以歇一歇了。
第二天早上，阳光从窗户照进来，金黄金黄的，暖洋洋的，落在两个人的脸上。
安儿推开门，看见两人并排躺着，李㓦圣的手搭在傅芠的腰上，两人相依在一起，像是从来没有分开过。
安儿站在门口，看了很久，然后转过身，对身后等着的人说了一句话，声音沙哑，但很稳：“爹也跟着娘走了。”
葬礼很简单。
两人合葬在禹县老宅后面的山坡上，和爹娘、忠伯挨在一起。
下葬那天，天很高很蓝，风从山坡上吹过来，带着泥土和枯草的味道。
安儿站在坟前，没有哭，只是站了很久。
壮壮在旁边蹲着，手里攥着一把土，攥了很久，才慢慢撒下去。
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