淡了些。走到尽头，果然有一间小小的铺面，门板半掩着，缝隙里透出昏黄的灯光。翻译推开门，侧身让杨宁进去。
铺子里头不大，三面墙都架着木格子，格子上摆满了各式各样的西洋物件。正中的桌案上点着一盏玻璃罩的煤油灯，灯火摇曳，把满屋子铜铁器皿照得明明暗暗。杨宁一眼就看见了角落里一摞方方正正的小纸盒，红底金字，印着一行他看不明白的洋文。他走过去拿起一盒，抽开盖子，里面躺着一排细木棍，棍头裹着暗红色的药膏。他心里一热，却不知怎么的，眼眶竟有点酸。
他攥着那盒火柴，站在这间逼仄的、满是煤油味和铁锈味的小铺子里，忽然觉得今早那些鸡毛蒜皮的糟心事——舒兰的冷脸、棠儿黏人的劲头、两个时辰的腿程——都不那么重要了。这世上总有些东西，是比后院里争风吃醋更有意思的。
“这个，”他把火柴盒举起来，声音稳了稳，“怎么卖？”
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