然后他把便利贴揭下来，和之前所有那些贴在一起的便签纸叠好，放进了琴凳下面的抽屉里。抽屉已经攒了厚厚一沓了，每一张上面都写着一些很小的、琐碎的、暖烘烘的话。
他关上抽屉，走到钢琴前面坐下来，掀开琴盖。手指落在琴键上的时候他深吸了一口气，把那首《未完成》从第一个音开始重新弹了一遍。弹到上次新接上的八个小节他没有停，顺着那股劲继续往下走，音符在晨光里连成一条不断延伸的线，越走越亮，越走越开阔。
他弹了整整一个上午。中间起来喝了一次水，给小年糕添了粮，又坐回去继续。那支停了十五年的曲子，在这间只有他和小年糕的公寓里，终于渐渐接近了尾声。
手机上，周暮寒的消息从香港发过来，隔一会儿就有一条。九点是“登机了“，十一点是“落地了，在去酒店的路上“，十二点半是“合作方安排了午饭，菜很多，但没有你做的香“，下午两点是“下午的会开始了“，每条后面跟一张照片。最后一条是晚上的，发过来的时间快十点了，配的图是香港夜景的落地窗，底下写了一行字：“明天下午回来。蛋挞买了三盒。“
江屿看着那张夜景照片，把手机放在琴架上，然后接着弹完了那支曲子的最后几个小节。尾音落在安静的客厅里，像一滴水掉进了盛满的杯子里，漾开细小的波纹。
他合上琴盖，靠在琴凳上仰头望着天花板，嘴角翘着。
“等你回来给你弹。“他对着空气里那支刚完成的曲子轻声说，“弹完了。十五年了。“
窗外的天已经全黑了，小年糕窝在琴凳旁边打着呼噜。江屿坐在钢琴前面没有站起来，他低头看着琴键，然后把手机拿起来，给周暮寒回了一条消息：“蛋挞不用买三盒。两盒就够了。剩下一盒的钱回来买草莓。“
对面隔了两分钟回了一个字：“好。“然后过了几秒又追了一条：“曲子弹完了？“
江屿愣了一下。他明明没有跟任何人说过自己在弹什么。他打字：“你怎么知道？“
周暮寒回了一张照片。是从公寓楼下往上拍的——那间朝东的卧室窗户亮着灯，窗边隐约能看到钢琴的轮廓。配文是：“走之前在楼底下站了一会儿。看到你坐在琴凳上。“
江屿看着那张照片，看着那个从一楼仰拍上去的模糊窗影。他把手机贴在心口，闭着眼靠着琴凳坐了很久。小年糕在他脚边翻了个身继续睡，窗外的城市灯火星星点点地亮着。
第二天傍晚周暮寒推开家门的时候，客厅里飘
本章未完，请点击下一页继续阅读！