人不是不愿意帮他，德国人根本都不知道发生了什么。
在他们的认知里意土战争只是意大利和奥斯曼之间的一场局部冲突，俄国没有介入，巴尔干没有动荡，一切都还在可控范围内。
所以他们才会把他当成一个夸大其词的疯子。
塔拉特站起身来，双腿因为蹲得太久而有些发麻。
他扶着灯柱站稳，深呼吸了几次。
他已经连续四天没有好好睡过觉了。
在火车上，他躺在包厢里，耳边是车轮撞击铁轨的轰鸣声，闭上眼睛就是俄国舰队驶过博斯普鲁斯海峡的画面。
每次他刚要睡着，就会被一阵突如其来的心悸惊醒，心脏狂跳不止，后背全是冷汗。
他今年才三十多岁，正值壮年，但这几天的折磨让他感觉自己老了二十岁。
他看了一眼天色，对身边的翻译官说：“你先回旅馆吧，我想一个人走走。”
翻译官犹豫了一下：“阁下，您一个人……”
“我没事。你先回去，我待会儿就回来。”
翻译官点了点头，转身离开了。
塔拉特一个人沿着街道漫无目的地走着。
柏林的二月比伊斯坦布尔冷得多，风吹在脸上像刀子割一样。他把大衣领子竖起来，缩着脖子，拐进了一条僻静的巷子。
巷子很深，两边的墙壁上爬满了枯萎的藤蔓，他走了几步，忽然觉得眼前一阵发黑。
他赶忙停下来，扶着墙壁大口大口的喘着气。
他一直在奔波，饭都没怎么顾得上吃，胃里空空如也，饥饿和疲惫同时扼住了他的喉咙。
他想要继续往前走，但双腿像灌了铅一样沉重，眼前的黑暗越来越浓，耳朵里开始嗡嗡作响。
他听到自己的心跳声，一下，两下，三下……然后越来越慢，越来越远。
他的膝盖弯了下去，身体靠着墙壁缓缓滑落，他试图用手撑住地面，但手臂完全使不上力气，视野的边缘开始收窄，像一幅画卷从四周向中心卷起。
就在这时，巷口传来脚步声和说话声。
……
几分钟前……巷子外的街道上……
“现在出门真麻烦……以前我是个无名小卒，起码很自在，但现在走到哪哪都有人认出我……这可真不自在……”
说话的正是威廉·福格特，身旁跟着他的妹夫弗里德里希，弗里德里希比威廉高出半个头，身材敦实。
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