邵父说完，独自坐到一边喝茶去了，余弦的心跳却不由自主地快了几分。
这正是他一直以来最想知道的答案，4号频率那上千个封闭房间，那些错综复杂的决策场景，到底是在做什麽？邵父口中「殊途同归」的终点，到底在哪里？
书房里安静了下来，窗外连绵的细雨敲打着青瓦，发出沙沙声响。
顾老似乎并不急着揭开谜底，他重新戴上老花镜，低下头，继续端详着面前那幅宣纸。
过了好一会，他才开口了，问的却是一个完全不相干的问题。
「小余，你是城里长大的孩子吧？」
余弦愣了一下，没明白老人为什麽突然问这个，但还是如实点了点头：
「是，从小都在江城。」
「城里好啊，」顾老微微颔首，放下笔，靠在椅背上：
「你没在山里过过冬吧？」
「没有。」余弦摇了摇头。
顾老的目光越过余弦，看向窗外那片被夜雨笼罩的四合院天井，像是在回忆一段久远的岁月：
「我跟你差不多大的时候，在陕北的山沟里插队。那地方苦啊，每年冬天，一到了十一二月，大雪封山，那是真的跟外面断了联系，十天半个月连个脚印都看不见。」
他转过头，看着余弦的眼睛：
「你知道每年入冬之前，老乡们最要紧的一件事是什麽吗？」
余弦想了想，问道：
「是......囤粮食吗？」
「粮食当然要囤，」顾老摇了摇头：
「但，比囤粮更重要的事，叫『留种』。」
「留种？」余弦之前只听过老史说这个词，叫什麽留图不留种之类的。
顾老慢悠悠地给余弦解释着，像是在翻阅一本故事书：
「对，在秋收的时候，老乡们要先把收上来的棒子啊、谷子啊，一粒一粒挑出来那些最饱满、最沉实，没被虫咬过的，装进坛子里，密封好，裹好藏在地窖最里面。」
他的手指轻轻敲了敲茶几：
「放好之後，那个冬天不管多冷、多长，不管有多难熬，哪怕粮食再不够吃，哪怕人饿得啃树皮，哪怕有人饿死，也绝对不许动一粒。」
「饿死人了也不能吃吗？」余弦感觉有些天方夜谭般难以理解。
「嗯，不能。」老人的语气坚决：
「有句话叫，『饿死爹娘，不吃种子粮』。因为那是明年的希望，只要种
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