写完之后，她把纸折了，塞进石缝里。她不知道谁会看到它，也许永远不会有人看到。可她不在乎。她不是写给别人的，是写给林逋的，是写给那些和她一样、在这个世上活着却又像死了一样的魂的。
林逋是宋朝人，可他活着的时候，像唐朝人；他死后，成了所有朝代的人。她也是。她是明朝人，可明朝亡了；她是清朝人，可她不愿意做清朝人。她不属于任何一个朝代，她只属于她自己，只属于她的船，只属于她的诗。
她的诗写得越来越多，也越来越短。有时候只有四句，有时候只有两句，有时候只有一句。那一句写出来，就是“天黑了”，就是“雨停了”，就是“船到了”。不是没有话说了，是话说太多了，已经说不出来了。
她写过一首最短的诗，只有十个字：
“浮槎来又去，人在雨中行。”
十个字。没有开头，没有结尾，没有起承转合，没有波澜起伏。只有一个画面：一条船，在水上浮浮沉沉；一个人，在雨中走来走去。走了多久？不知道。还要走多久？不知道。走到哪里去？不知道。
什么都不知道。她只知道，她还在走，还在写，还在活着。
活着就好。活着就可以继续看雨，继续听雨，继续在雨中走。活着就可以继续写诗，继续把那些说不出口的话，写在纸上，写在竹片上，写在船板上，写在一切能写的地方。
活着，就是对死亡最大的反抗。
她死在什么时候，没有人知道。
史料上没有任何记载。她的名字没有留下来，她的诗没有留下来，她的船没有留下来，她的丈夫没有留下来。一切都像没有发生过一样，像一场雨，落在河里，就再也找不到了。
可她存在过。我相信她存在过。
因为我在一本旧书里，读到过这样一首诗。那首诗没有署名，没有题目，只有四句：
“客舟听雨二十年，鬓未白时心已寒。不知故园花落尽，犹向天涯问归船。”
我不知道是谁写的。也许是那个姓陆的女子，也许是别的什么人。可我宁愿相信是她写的。因为那首诗里，有一种东西，不是技巧，不是才华，而是一颗在雨中泡了太久的心，终于开口说话。
那声音不大，甚至有些沙哑，有些含糊，有些语无伦次。可它说了。它说了二十年，说了二十年的雨，二十年的船，二十年的流浪，二十年的孤独。它说了，就足够了。
不需要有人听。不需要有人懂。甚至不需要被人记
本章未完，请点击下一页继续阅读！