住。
她说过。这就够了。
很多年后，我去过苏州。那天下着雨，江南的雨，细细密密的，不肯痛快地下。我站在运河边，看着来来往往的船，忽然想起了那个姓陆的女子。我想象着她的船，想象着她坐在船头，看着岸上的桃花，想象着她在灯下写诗，想象着她把诗折了，塞进枕头底下。
我想象着她。可我知道，我想象的不是她，是我想象中的她。真正的她，早就沉进了运河的泥沙里，和那些碎了的船板、断了的桅杆、烂了的帆布一起，化成了泥土。
可泥土里也有花。运河边的野花，开了一年又一年，没有人知道它们叫什么名字。它们不需要名字。它们只需要开，只需要谢，只需要在风雨中摇晃，然后在下一个春天，再开。
她也是。
她是那朵没有名字的花。开在运河边，开在船板上，开在雨里。没有人看见，可她开了。
江南的雨，从来不肯痛快地下。可她的一生，是痛快过的。不是在风花雪月中痛快，不是在诗酒唱和中痛快，而是在沉默中痛快——在不能说、不敢说、不知道怎么说的时候，她说了。她用了二十年，说了十个字：
“浮槎来又去，人在雨中行。”
够了。十个字，够她活一辈子了。
雨声未歇，花魂未远。
（第二十五章完
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