住。
她说过。这就够了。
很多年后,我去过苏州。那天下着雨,江南的雨,细细密密的,不肯痛快地下。我站在运河边,看着来来往往的船,忽然想起了那个姓陆的女子。我想象着她的船,想象着她坐在船头,看着岸上的桃花,想象着她在灯下写诗,想象着她把诗折了,塞进枕头底下。
我想象着她。可我知道,我想象的不是她,是我想象中的她。真正的她,早就沉进了运河的泥沙里,和那些碎了的船板、断了的桅杆、烂了的帆布一起,化成了泥土。
可泥土里也有花。运河边的野花,开了一年又一年,没有人知道它们叫什么名字。它们不需要名字。它们只需要开,只需要谢,只需要在风雨中摇晃,然后在下一个春天,再开。
她也是。
她是那朵没有名字的花。开在运河边,开在船板上,开在雨里。没有人看见,可她开了。
江南的雨,从来不肯痛快地下。可她的一生,是痛快过的。不是在风花雪月中痛快,不是在诗酒唱和中痛快,而是在沉默中痛快——在不能说、不敢说、不知道怎么说的时候,她说了。她用了二十年,说了十个字:
“浮槎来又去,人在雨中行。”
够了。十个字,够她活一辈子了。
雨声未歇,花魂未远。
(第二十五章完
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