不断。
她的愁，不是她一个人的。是葛征奇的，是明朝的，是那些被清军铁蹄踏碎的河山的。她不敢哭，可她画出来了。画在纸上，画在残荷里，画在那场永远下不完的江南烟雨中。
我沿着池边慢慢地走，走到园子的最深处，看见一间小屋。屋门紧闭，窗纸已经破了，从破洞里望进去，里面空荡荡的，只有一张桌子，一把椅子，墙上挂着一幅画。画已经黄了，纸的边角卷了起来，有些地方还被虫蛀了。可画面还在——一池残荷，几片枯叶，一两枝折茎，三四朵败蓬。画上没有题字，没有落款，没有印章。可我知道，这是她画的。她画了一辈子残荷，画到最后，连名字都不肯留了。
她不怕被人忘记。她怕的是被人记得，却没有人懂。懂她的人，已经死了。她写给谁看呢？不如不写。不写，就不会疼；不疼，就能多活一天。
可她写了。她写了一辈子，画了一辈子。她停不下来。一停，她就真的什么都没有了。
我站在那间小屋前，站了很久。雨丝从破洞里飘进去，飘到那幅画上，把画面打湿了。墨洇开了，洇成一片一片的雾，雾里隐隐约约地浮现出几行字。我凑近去看，可看不清。也许不是字，是她用指甲刻在纸上的痕——在她最疼的那一夜，在灯下，在雨里，在竹笑轩的空荡荡的堂屋里，她用指甲在纸上刻下了一行字。那行字是什么？是“今生”，是“无奇”，是“残荷”，还是“竹笑”？我不知道。我永远不会知道。
天快黑了。我转过身，准备离开。走到园门口，又回头看了一眼。雨还在下。残荷还在。那间小屋还在。可她不在了。她死在康熙年间，死在竹笑轩里，死在那一池残荷的旁边。死的时候，身边没有人。只有雨，只有风，只有那些她画了一辈子的残荷。
她死后，她的《竹笑轩集》和《海红华馆诗》流传了下来。她的画，被收藏在博物馆里，被后人临摹，被后人赞叹。可她的名字，被忘在《明诗综》的夹缝里，被忘在《国朝闺秀正始集》的补遗卷中，被忘在那场下了三百年的、不肯痛快的江南烟雨里。
可她的魂，还在。在残荷的叶上，在枯荷的茎里，在败蓬的花瓣中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她磨墨的声音。沙沙的，沙沙的，像风吹过竹林，像雨打在荷叶上，像她在很远很远的地方，轻轻地、轻轻地画着那些永远不会凋谢的残荷。
雨声未歇，花魂未远。
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