了薜荔，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。墙头探出几枝石榴花，红得灼眼，雨水顺着花瓣滴下来，一滴，一滴，滴在青石板上，砸出一个个小小的坑。那些坑，是雨滴用几百年时间，一点一点砸出来的。像她心里的伤，不是一下子伤的，是一点一点，一天一天，一年一年，慢慢地、慢慢地，凹下去的。她凹了十年，凹成了一条河，凹成了一座桥，凹成了那封没有寄出的信。
那封信，还在吗？也许在。在嗣徽堂的旧抽屉里，在盐桥河的淤泥中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。纸上没有字，可你知道，它写满了。写满了“我想你”，写满了“你快回来”，写满了“我等你”。她写了一辈子，还是没有写完。不是写不完，是不敢写完。写完了，信就要寄出去；寄出去了，他就要回来；他回来了，她就要笑；她笑了，他就要走。她不想让他走。她宁愿信永远写不完，宁愿他永远在路上，宁愿自己永远在等。等，是她唯一能做的事。不等了，她就真的什么都没有了。
雨声未歇，花魂未远。
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