了出来。那些诗，被收录在《国朝闺秀正始集》里，被记载在《全清诗》里，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《嗣徽堂诗稿》中写过这样一句：“君在江南妾江北，不知何日见何年。”那是她一生中写得最让人心疼的一句。她的江南，是他的江南；她的江北，是她的江北。她在江北等了他十年，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。可他还在江南，在那些她到不了的地方，在那些她只能在梦里见到的地方。她到不了，只能写。写下来，就好过一点。好过一点，就能再活一天。活一天，就多等一天。多等一天，就多写一首。多写一首，就多一个人读到。
她不知道的是，她写了那么多，真正读到的人，不多。可她不在乎。她在乎的，从来不是人读到，是字写出来了。写出来了，就够了。纸会黄，会脆，会碎。可字不会。字是她的魂，是她的命，是她在这个世界上唯一的行李。
天快黑了。我转过身，准备往回走。走到桥头，又回头看了一眼。雨还在下。河还在流。那株老柳树，还在雨里站着，柳丝垂到水面上，被风吹着，被雨打着，在水里画出一圈一圈的涟漪。一圈，一圈，又一圈。大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。她的一生，也是这样被套着的。可她从来没有挣扎过。不是不想挣扎，是挣扎了也没有用。她只能等，等到圈散了，等到河干了，等到柳树枯了，等到她死了。
她死了，圈还在。套在那座石桥上，套在那条盐桥河里，套在那句“不知何日见何年”的诗里。她死了，可她的等待没有死。它还在那里，在每一个下雨的夜晚，在每一个柳丝垂水的春天，在每一个读到她的诗的人心里。它还在等，等那个永远不会回来的人。
我撑着伞，走下了桥。雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。我只知道，这条路，她走过无数次。从嗣徽堂到盐桥河，从盐桥河到嗣徽堂。她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。可她还在走。在梦里走，在诗里走，在那句“不知何日见何年”里走。
走到巷口，我又回头看了一眼。巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙上爬满
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