念到声音都哑了，念到字都模糊了，念到再也念不动了。可她还在念。在风里念，在雨里念，在龙眠山的云雾里念，在那句“无人亦自好”里念。我撑着伞，走下了山。雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。我只知道，这条路，她走过无数次。从清芬阁到龙眠山，从龙眠山到清芬阁。她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。可她还在走。在梦里走，在诗里走，在那句“何须君子堂”里走。
走到山脚下，我又回头看了一眼。龙眠山在雨中朦朦胧胧的，像一幅褪了色的水墨画。画里有山，有树，有云，有雾，有那间破败的小院，有那幅黄了纸的兰草图，有那支秃了笔头的笔。还有她。她在画里，在山的深处，在雨的尽头，在每一个读到她的诗的人心里。她没有走。她从来不需要我找，她只需要我记得。记得她叫方维仪，字仲贤，号清芬阁主。记得她写过“幽兰在空谷，寂寥独自芳”。记得她在那场下了三百年的雨里，一个人，活了六十年，写了六十年，画了六十年，等了六十年。她等了六十年，没有等到那个人回来。可她等了。等了，就够了。不是所有的等待，都需要结果。有些等待，本身就是结果。她在等待中，活成了幽兰，活成了诗，活成了那支秃了笔头的笔。她不是死了，她是化成了那株兰草，年年春天绿，年年夏天开花，年年秋天枯叶，年年冬天等着下一个春天。她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。可她还在等。不是因为她傻，是因为她不能不等。等，是她唯一的信仰。不等了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在龙眠山上，落在清芬阁里，落在兰草的叶上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
她在《清芬阁集》中写过这样一句：“无人亦自好，何须君子堂。”
她不需要君子堂，她只需要自己。可她知道，她不是一个人。那些读过她诗的人，那些在她画前驻足的人，那些在她的故事里流泪的人，都是她的君子堂。她不需要，可他们给了她。她不知道，可她值得。
雨声未歇，花魂未远。
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