密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《浣青诗草》中写过这样一句：“莫道闺中无别恨，一江烟雨一江愁。”那是她一生中写得最让人心疼的一句。她的别恨，一江装不下；她的愁，一江也装不下。可她不在乎。她在乎的，从来不是装不装得下，是那句诗写出来了。写出来了，就够了。那些字，是她的命。她死了，字还在。她的愁，也还在。在每一个下雨的夜晚，在每一个柳絮飞的春天，在每一个读到她的诗的人心里，那场愁还在下，那场雨还在落，那江烟雨还在飘。她不怕飘，怕的是飘散了没有人记得。她被人记得了。不是因为她有名，是因为她的诗，她的诗替她活着，替她等着，替她守着那场永远下不完的雨。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在浣青草堂的瓦上，落在柳树的枝头，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
她在《浣青诗草》中写过这样一句：“柳丝长系玉人心。”她的玉心，被柳丝系了一辈子，系到丝断了，系到心碎了，可她不肯松。不是不想松，是不敢松。松了，她就真的什么都没有了。她不怕碎，怕的是碎了以后没有人捡。她被人捡了。不是因为她值得，是因为她的诗，她的诗替她被人捡，替她被人读，替她被人记得。她不需要记得，可她值得。雨声未歇，花魂未远。
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