多到父亲常常指着书房里那些堆满墙壁的书，对来访的客人说：“你们看，这些都是我家遵王读过的。”客人们看了，啧啧称奇。有人说：“此子将来，必成大器。”有人说：“此子之才，不在其父之下。”钱父听了，只是笑笑。他不在乎儿子是不是大器。他在乎的，是儿子读的书，能不能像那些古人的书一样，留下来。他教他读《四书》，读《五经》，读《史记》，读《汉书》。他告诉他：“书不在多，在真。真的书，不用读太多，一本就够了。”他记住了。他记了一辈子。可他读的书，太多了。多到他自己都数不清。那些书，藏在他的述古堂里，藏在那些他编了一辈子的书目中，藏在那些他读了又批、批了又藏、藏了又读的旧稿里。他不给人看，可他自己看。看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。那些书，是他用命读的。他舍不得丢。
他从小就喜欢藏书。他家的老宅里，有一间书房，名叫“述古堂”。述古是讲述古事，堂是堂屋。他把书房当成了一座宝库，把自己当成了一个守库人，在宝库里读书，在宝库里编目，在宝库里等着那些被遗忘的书籍回来。他在书架上摆满了书，宋版、元版、明版，无所不有。他把那些书当成自己的朋友，自己的兄弟，自己的孩子。他对着书说话，说那些不敢对任何人说的心事。书不会回答，可书会听。他不怕书不会说话，怕的是书散了，他的心事没有人听了。他怕自己忘了自己是谁。他不能忘。他还要藏书，还要编目，还要写记，还要等那个人来。
他三十岁那年，明朝亡了。清军南下，江南沦陷，常熟城破，钱家的藏书楼被烧了大半。他站在废墟前，看着那些被烧焦的书页在风中飘散，眼泪流了下来。他哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“你们走了，我怎么办？”它们没有回答。它们不会回答。它们死了。可他不甘心。他不能让它们死。他要把它们救回来。他从废墟里捡起那些还没有烧毁的书页，一张一张地展平，一页一页地修补，一本一本地重装。他修了一年，两年，三年，修到手都肿了，修到眼睛都花了，修到头发都白了。可他不停下来。他怕一停下来，就再也救不回那些书了；他怕救不回那些书，就再也见不到那些字了。他救的不是书，是史。是那些被战火烧毁了的、被时间湮没了的、被世人遗忘了一千年的、纸上的史。
他在《读书敏求记》中写道：“余生平无他好，惟好书。每见异书，必倾囊购之。虽饥寒交迫，不恤也。盖恐其一旦散失，后人无由见之。”
每见异书，必倾囊
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