还在等。不是因为他傻，是因为他不能不等。等，是他唯一的信仰。不等了，他就真的什么都没有了。
他活到六十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在仁和的结一庐上，落在运河的烟波里，落在它再也看不见的远方。他的《结一庐书目》，被他的后人刻了出来。他在自序中写道：“余少时即好读书，每于花晨月夕，披卷自娱。及长，遭逢乱离，备尝行役之苦。然此心未死，此志未泯。于兵燹之余，以藏书编目自遣。今老矣，回思往事，如烟如梦。因辑数十年所藏，汇为一编，名曰《结一庐书目》。非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”
他没有被人忘记。他藏的书，被收藏在各大图书馆里，被记载在《中国古籍善本书目》中，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有他的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
他在《结一庐书目》的序言中写过这样一句：“盖恐其一旦散失，后人无由见之。”那是他一生中写得最让人心疼的一句。他的恐，救了它们；他的藏，活了它们；他的记，留住了它们。他不怕自己被人忘记，怕的是它们被人忘记。它们被人记住了，他就满足了。他满足了，可他还在等。等什么？等那个把它们从战火中救出来的人。那个人，是他自己。他救出来了，藏起来了，记下来了，留下来了。他不怕自己不在，怕的是它们不在。它们在，他就在。在每一个下雨的夜晚，在每一个翻书的沙沙声里，在每一个读到他的书的人心里，他还活着。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在结一庐的瓦上，落在运河的烟波里，落在他的书里，落在每一个读他的书的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像他的人，像他的命，像他的书。
他在《结一庐书目》的序言中写过这样一句：“虽饥寒交迫，不恤也。”他的不恤，是它们的光。那光不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。光里有宋版《汉书》，有元版《史记》，有明版《文选》，有那些他救了一辈子的书。它们在光里，对他笑，说：“朱先生，你又瘦了。”他哭了。他哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“你们回来了。我等了你们一辈子。”它们说：“我们回来了。不会再走了。”他笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“好。不走就好。”
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