字都花了，可她还在翻。不是不想停，是不敢停。停了，她就不知道那些诗还在不在了。诗在，她就在。诗不在了，她就真的什么都没有了。
枫桥镇的巷子窄窄的，两边的墙高高地立着，墙根下长满了青苔，青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯，踩上去要格外小心。墙头探出几枝木香藤，藤蔓密密匝匝地缠在一起，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。我忽然想，那些女诗人，是不是也走过这条路？是不是也在这座桥上站过？是不是也在这条巷子里听过钟声？也许来过。也许没来过。可她们的魂，来过。在诗里来，在词里来，在那些被雨水泡烂了的旧稿里来。她们来的时候，不说话，不写诗，不填词。她们只是站着，站着，听钟声。钟声从寒山寺里传出来，闷闷的，沉沉的，像有人在很远很远的地方，敲着一面年久失修的鼓。她们听着听着，天就亮了；听着听着，人就老了；听着听着，花就落了。
花落了，人走了，诗还在。诗在，她们就在。在每一个下雨的夜晚，在每一个梅花开的冬天，在每一个枫叶红的秋天，在每一个读到她们的诗的人心里，她们还在。还在那座桥上站着，还在那条巷子里走着，还在那盏灯下写着。她们写了一辈子，写到笔都秃了，写到纸都黄了，写到墨都干了，可她们还在写。不是不想停，是不敢停。停了，她们就不知道自己是谁了。她们是谁？是李清照，是朱淑真，是柳如是，是贺双卿，是顾太清，是吴藻，是那些被正史遗忘、可被诗记住了的女子。诗记住她们了。诗不会忘。诗在，她们就在。雨还在下。钟声还在响。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在枫桥上，落在运河里，落在寒山寺的瓦上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
钟声也还在响。不是钟不会停，是她不让它停。她怕停了，他就找不到回家的路了。她不能让他迷路。她要让他听见钟声，听见她听过的钟声，听见她诗里的钟声，听见她心里的钟声。那钟声不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见它。闷闷的，沉沉的，像有人在很远很远的地方，敲着一面年久失修的鼓。你听着听着，就想哭了。不是伤心，是心疼。心疼那些女子，心疼那些诗，心疼那些被正史遗忘、可被诗记住了的魂。她们不需要你心疼，她们只需要你
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