栀子那样浓。它的香，是苦的。苦得像她写的那些词，每一个字都带着黄连的味道。你读一遍，苦一遍；读两遍，苦两遍；读一百遍，苦一百遍。可你还是想读。因为那苦里，有一丝回甘。不是糖的甘，是茶的甘——涩涩的，凉凉的，在舌根上绕一下，就没了。可你记住了。记住了那一下，就忘不掉了。那些女诗人，也像蜡梅。苦，可香。香得让人心疼。心疼了，就忘不掉了。忘不掉了，就写下来。写下来，就永远不苦了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在梅花上，落在兰花上，落在桃花上，落在杏花上，落在海棠上，落在蔷薇上，落在栀子花上，落在荷花上，落在石榴花上，落在桂花上，落在菊花上，落在芙蓉上，落在山茶上，落在水仙上，落在蜡梅上。落在那些被正史遗忘的女子眼底。她们的名字，像这二十四帧花草，开在江南的烟雨里，开在宋词的格律里，开在那些没有人翻开的旧书里。没有人看见，可她们开过。开过，就够了。
雨声未歇，花魂未远。
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