满栗抬起头，六根手指停了划动。“数过我奶奶的药片。她每天要吃七粒。我数给她。后来她死了。我又数我自己的手指。六根。别人都是五根。我多了一根。我数了三年。后来不想数了。“
“为什么不想数了？“
“因为数完了还是六根。不会变成七根。也不会变回五根。数它没有用。“
阿豆沉默了。他想起自己数过的东西。数过义肢磕击地面的次数，数过桑糯画的振动图，数过地窖墙壁上的拓片。他数了一辈子，但他从来没有问过自己：数完了又怎样？
“但你还来了。“他说。
“嗯。因为墙上的字数不完。“
满栗站起来，走到墙边，仰头看着那些拓片。她的视线从桑糯的“续“字移到阿豆的“候“字，又移到更远处霍凛的分子式。她的六根手指在身侧轻轻张开，像某种不自觉的计数动作。
“阿豆老师。“她忽然说，“墙在呼吸。“
“你怎么知道？“
“我手指头感觉到的。不是这根多的，是其他的。它们会跳。跟我的脉搏一样快。“
阿豆走到她身边，低头看她的手。九岁的手，皮肤薄得能看见青色的血管，六根手指排列得并不协调，多出来的那根微微向内弯曲，像一棵努力想挤进森林里的小树苗。他伸出自己的手，覆在她的手背上。他的手比她大三倍，老年斑像粉笔灰洒在虎口上，指节粗大，左手中指因为常年握粉笔而微微变形。
两只手叠在一起，一老一少，一完整一多余，都在颤抖。
“你感觉到了吗？“满栗问。
“什么？“
“墙在等你。“
阿豆的喉咙发紧。五十三岁。他等了二十三年。等一个能看见地底的光的孩子。现在孩子来了，站在他身边，六根手指搭在他手背上，说墙在等他。
但他知道那不是墙在等他。是桑糯在等他。是霍凛在等他。是所有把最后一笔留给别人的人在等他。等他把那把藤椅让出来。等他走到城墙下，补上最后一条线。
“满栗。“他说。
“嗯？“
“我教你数一样东西。不是墙上的字。是地底下的。“
“怎么数？“
“用你的手指。不是多的那根。是所有的。六根一起。贴在裂缝上，感觉光的节奏。光会一下一下地亮。你数它亮多少次。数到它不亮了为止。“
满栗点了点头。她走到西北角，蹲下来，把六根手
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