上，发出一声极轻的、像骨头折断的脆响。
地窖里突然亮了。
不是从裂缝里渗上来的那种微弱的蓝光。是整个地窖，四面墙壁，天花板，地面，同时亮了起来。不是白色的光，不是蓝色的光，是一种难以形容的、介于所有颜色之间的光。像所有拓片上的粉笔灰同时燃烧起来，像所有被写过的字同时发出声音，像所有被数过的数字同时被念出来。
阿豆在光中看见了自己的手。左手。五根手指，加上断掉的半截粉笔，在光里像某种正在生长的东西。他看见自己的掌纹在发光，那些深陷的沟壑里填满了蓝色的光，像河流被重新注满。
满栗站在光里，六根手指张开，像在接住什么从天而降的东西。她的嘴张着，但没有声音。不是哑了。是声音被光吞没了。
然后阿豆听见了。不是地底下的写字声。是更近的。从他自己胸腔里传出来的。一种低频的、浑厚的、像大提琴最低那根弦被拨动的声音。不是心跳。是骨头在唱歌。
他低头看着自己的左腿。义肢在光里泛着金属的光泽，但残端处的骨头在发光。不是反射光。是从内部发出的。那种被砸碎后又愈合的、增生又萎缩的、折磨了他一生的骨头，此刻在歌唱。
他明白了。
第七十五行不是写在地下。是写在他身体里。是所有被他忽略的、被他逃避的、被他埋藏的东西，在他七十六岁的这一天，在他写下“塌“这个字的这一刻，全部浮上来的东西。
地不是塌了。是他自己塌了。他一直用义肢支撑着自己，用忙碌填充自己，用等待拖延自己。但他内里的东西早就塌成了一片废墟。而废墟是需要被看见的。
光持续了很久。久到阿豆觉得时间本身融化了。然后光开始消退。不是熄灭。是像潮水一样退回去，退进墙壁，退进地面，退进裂缝，退进地底下那个空腔里。
地窖重新变暗。拓片重新变成灰色的影子。裂缝重新变成一道沉默的黑线。
满栗还站着。六根手指还张着。但她脸上的表情变了。不是那种古老的光了。是一种新的东西。像是刚刚被交付了什么沉重的、她还没准备好接受的东西。
“你写了。“她说。
“嗯。“
“你塌了。“
“嗯。“
“现在呢？“
阿豆看着自己的手。左手。粉笔灰嵌在掌纹里，蓝色的，像刺青。他握了握拳，感觉指节在响，但不是那种碎裂的响。是那种重新咬合的
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