了，像一片冰。液态核心不见了。不是蒸发了。是渗进了骨头里。渗进了泥土里。渗进了整个院子的每一粒尘埃里。
裂缝还在呼吸。但浅得几乎察觉不到。像睡着了的人的胸膛。
向日葵还在长。第十一片叶子正在展开。
青石上的门框在晨光中静静地待着。没有门。但门框本身就是邀请。
满栗的脚印在土路上延伸着，一直延伸到镇子的方向，消失在人群和车流里。没有人注意一个白发老妇人的背影。没有人知道她蹲了五十八年。没有人知道她数过七千三百一十天。没有人知道她刚刚把一个七十六年的故事留在了身后。
但有些人会知道的。总有些人会知道的。
因为在那片钴蓝的粉末里。在裂缝的每一次呼吸里。在向日葵的每一片叶子摇晃的弧度里。在阿豆那朵已经透明的“花“里。在满栗刻下的那个空门框里。
在还在。
永远在。
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