是她自己。她飞了一辈子，没有落下来。可她不在乎。她不在乎落不落，她只在乎飞。飞过山，飞过水，飞过那场永远下不完的江南烟雨。
江南的雨，从来不肯痛快地下。王慧的一生，也从来不肯痛快地过。她没有等到丈夫回来，没有等到孩子们长大，没有等到自己的诗被人记住。她等来的，只有一场雨，一场下了三百年的雨，落在太仓的凝翠楼上，落在常熟的梅花树上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。她像一朵开在石缝里的梅花，没有沃土，没有甘泉，只有一点点从石缝里渗出来的水，和一点点从云缝里漏下来的光。她靠着那一点点水和光，开了七十多年，开得那么用力，那么认真，那么美。风来了，她弯腰；雨来了，她低头；风雨过后，她又挺直了腰杆，开出花来。那花不大，不艳，不张扬，可它开了，在江南的烟雨中，幽幽地、淡淡地、倔强地开着。雨声未歇，花魂未远。
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