在杭州城里各个角落的才女们聚在一起。她不怕被人笑话，不怕被人骂，不怕被人说“不守妇道”。她知道，那些笑话她的人，骂她的人，说她的人，一辈子也做不出她做的事。而她能。
她在《蕉园词》中写过这样一句：“残灯明灭，孤衾冷落，数尽更筹。”那是她一生中写得最疼的一句。她的更筹，数了一辈子，没有数完。她的残灯，灭了一辈子，没有亮过。她的孤衾，冷了一辈子，没有暖过。可她不在乎。她在乎的，从来不是灯亮不亮，衾暖不暖，更筹数不数得完。她在乎的，是那些诗，那些词，那些在灯下一笔一划写下的字。那些字，是她的命。她死了，字还在。
江南的雨，从来不肯痛快地下。可她的诗，下得痛快。下在她的秋声馆里，下在她的蕉园词中，下在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。她在《秋声馆诗稿》中写过这样一句：“不知蕉叶何时碎，只恐西风又送凉。”她不知道蕉叶什么时候会碎，她只知道西风会来。西风来了，凉意就来了。凉意来了，她就要写诗。写诗，是她对抗凉意的唯一方式。她写了一辈子，写到凉意变成了寒意，寒意变成了冰，冰变成了水，水变成了雨，雨变成了那场永远下不完的江南烟雨。雨声未歇，花魂未远。
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