心里，飘到那些我从来没有对任何人说过的、最柔软的地方。她曾经用这架琴，弹过多少曲子？弹过《高山》，弹过《流水》，弹过《梅花三弄》，弹过《平沙落雁》。她弹给黄某听，弹给蕉园的女伴们听，弹给古香楼的月光听。后来，黄某死了，女伴们散了，月光还是那个月光，可她不再弹了。不是不想弹，是弹不动了。她的手指，再也按不住琴弦了；她的心，再也听不见那些曲子了。她只能把琴放在墙角，放在那里，让它积灰，让它生霉，让它断弦，让它和她一起，慢慢地、慢慢地老去。
我在古香楼里坐了很久。雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。我靠着墙，闭着眼睛，听雨。雨声细细密密的，落在瓦上，落在窗棂上，落在院子里的木香藤上，落在我的心里。我忽然想，她是不是也常常这样，一个人，坐在古香楼里，靠着墙，闭着眼睛，听雨？听雨的时候，她在想什么？想黄某，想蕉园的女伴们，想那些再也回不去的日子？还是什么都不想，只是听，听雨，听风，听自己的心跳？心跳一下，雨滴一下；心跳一下，雨滴一下。她数着自己的心跳，数了一辈子，数到心跳越来越慢，越来越弱，越来越听不见了。
她死的那天，是不是也下着这样的雨？也许是的。江南的雨，从来不肯痛快地下。它下了一辈子，下到她出生，下到她出嫁，下到她守寡，下到她老，下到她死。她死了，雨还在下。下在古香楼的瓦上，下在木香藤的花瓣上，下在那架断了弦的琴上，下在她再也看不见的远方。
天快黑了。我站起来，拍了拍衣服上的灰尘，转身走出了古香楼。走到门口，又回头看了一眼。楼还是那座楼，暗的，空的，静的。可我觉得，它不是空的。她的魂，还在。在那张刻了字的书桌上，在那架断了弦的琴里，在那株老木香藤的根下，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。听见她磨墨的声音，听见她翻词稿的声音，听见她在灯下轻轻地、轻轻地念着那句——“花开花落，春去春来。人何在？只在梦中。”
我关上门，撑着伞，走进了巷子里。雨还在下。细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。我只知道，这条路，她走过无数次。从古香楼到蕉园，从蕉园到古香楼。她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。可她还在走。在梦里走，在词里走，在那句“只在梦中”里
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