雨里念，在钟山的云雾里念，在那句“一般清瘦似君心”里念。
我撑着伞，走下了山。雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。我只知道，这条路，她走过无数次。从钟山脚下的老宅到山顶的梅花林，从梅花林到老宅。她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。可她还在走。在梦里走，在诗里走，在那句“明年花开时，不知谁来看”里走。
走到山脚下，我又回头看了一眼。钟山在雨中朦朦胧胧的，像一幅褪了色的水墨画。画里有山，有树，有云，有雾，有那间破败的小院，有那幅黄了纸的梅花图，有那支秃了笔头的笔。还有她。她在画里，在山的深处，在雨的尽头，在每一个读到她的诗的人心里。她没有走。她从来不需要我找，她只需要我记得。记得她叫姚淑，字仲淑，号钟山秀才。记得她写过“冰姿不怕雪霜侵，羞傍玉楼与琼林”。记得她在那场下了三百年的雨里，一个人，活了五十年，写了五十年，画了五十年，等了五十年。
她等了五十年，没有等到那个人回来。可她等了。等了，就够了。不是所有的等待，都需要结果。有些等待，本身就是结果。她在等待中，活成了梅花，活成了诗，活成了那支秃了笔头的笔。她不是死了，她是化成了那株老梅，年年冬天开花，年年春天落叶，年年夏天枯枝，年年秋天等着下一个冬天。她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。可她还在等。不是因为她傻，是因为她不能不等。等，是她唯一的信仰。不等了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在钟山上，落在梅花林里，落在那间破败的小院中，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
雨声未歇，花魂未远。
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