沙的声响。我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。我只知道，这条路，她走过无数次。从秋雁楼到毗陵驿，从毗陵驿到秋雁楼。她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。可她还在走。在梦里走，在词里走，在那句“飞到芦花何处藏”里走。
走到巷口，我又回头看了一眼。巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙上爬满了薜荔，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。墙头探出几枝石榴花，红得灼眼，雨水顺着花瓣滴下来，一滴，一滴，滴在青石板上，砸出一个个小小的坑。那些坑，是雨滴用几百年时间，一点一点砸出来的。像她心里的伤，不是一下子伤的，是一点一点，一天一天，一年一年，慢慢地、慢慢地凹下去的。她凹了四十年，凹成了一条河，凹成了一座桥，凹成了那行没有人能读懂的雁字。那行雁字，还在吗？也许在。在秋雁楼的旧抽屉里，在毗陵驿的淤泥中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。纸上没有字，可你知道，它写满了。写满了“我想你”，写满了“你快回来”，写满了“我等你”。她写了一辈子，还是没有写完。不是写不完，是不敢写完。写完了，信就要寄出去；寄出去了，他就要回来；他回来了，她就要笑；她笑了，他就要走。她不想让他走。她宁愿信永远写不完，宁愿他永远在路上，宁愿自己永远在等。等，是她唯一能做的事。不等了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在秋雁楼的瓦上，落在毗陵驿的石碑上，落在运河的水面上，落在她的词里，落在每一个读她词的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的词。
她在《秋雁词》中写过这样一句：“旧日沙头伴雁行。”旧日的沙头，她曾经和雁一起飞过。雁还在飞，她还在写。她飞不动了，可她还在写。写那些飞不动的雁，写那些落不了的地，写那些藏不住的人。她不是不想藏，是藏不住了。她的词，像她漏在雪地上的脚印，一排一排的，清清楚楚的，谁走过都能看见。可她不在乎。她在乎的，从来不是人看见，是字写出来了。写出来了，就够了。
雨声未歇，花魂未远。
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