。走到桥头，又回头看了一眼。雨还在下。河还在流。那株老柳树，还在雨里站着，柳丝垂到水面上，被风吹着，被雨打着，在水里画出一圈一圈的涟漪。一圈，一圈，又一圈。大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。她的一生，也是这样被套着的。可她从来没有挣扎过。不是不想挣扎，是挣扎了也没有用。她只能画，画到圈散了，画到河干了，画到柳树枯了，画到她死了。她死了，圈还在。套在那座石桥上，套在那条秀水河里，套在那句“冷淡生涯独自开”的诗里。她死了，可她的墨梅没有死。它还在那里，在每一个下雨的夜晚，在每一个梅花开的冬天，在每一个读到她的诗、看到她的画的人心里。它还在开，开在雪里，开在风里，开在那场永远下不完的江南烟雨里。
我撑着伞，走下了桥。雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。我只知道，这条路，她走过无数次。从筠心阁到秀水河，从秀水河到筠心阁。她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。可她还在走。在梦里走，在画里走，在那句“此花原是雪中胎”里走。
走到巷口，我又回头看了一眼。巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙上爬满了薜荔，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。墙头探出几枝石榴花，红得灼眼，雨水顺着花瓣滴下来，一滴，一滴，滴在青石板上，砸出一个个小小的坑。那些坑，是雨滴用几百年时间，一点一点砸出来的。像她心里的伤，不是一下子伤的，是一点一点，一天一天，一年一年，慢慢地、慢慢地凹下去的。她凹了四十年，凹成了一条河，凹成了一座桥，凹成了那一枝永远不会凋谢的墨梅。那一枝墨梅，还在吗？也许在。在筠心阁的旧画框里，在故宫博物院的地下库房中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。纸上没有颜色，可你知道，它是有颜色的。它是白的，白得像雪；它是黑的，黑得像夜；它是红的，红得像她年轻时嫁衣上的那一抹胭脂。她画了一辈子，还是没有画完。不是画不完，是不敢画完。画完了，她就要放下笔；放下了笔，她就真的什么都没有了。她宁愿画永远画不完，宁愿梅永远开不败，宁愿自己永远在画。画，是她唯一能做的事。不画了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在筠心阁的瓦上，落在秀
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