会折。她在筠心阁里，住了四十年。四十年里，她画了无数幅墨梅，写了无数首诗。她的墨梅，从浓画到淡，从繁画到简，从实画到虚。她画到最后，只剩下几笔枯墨，几根瘦枝，几点淡花。可就是这几笔，几根，几点，比那些浓墨重彩的画，更让人心疼。因为她把她的命，画进去了。她的命，是苦的，是淡的，是瘦的，是冷的。可她的命，也是倔的，是硬的，是不肯低头的。
她写过一首《墨梅》，诗里有一句：
“冰姿元不染尘埃，冷淡生涯独自开。莫怪世人轻颜色，此花原是雪中胎。”
冰姿元不染尘埃——她的墨梅，冰姿玉骨，不染尘埃。冷淡生涯独自开——她这一生，冷淡的，独自的，开在无人看见的角落。莫怪世人轻颜色——不要怪世人轻视它的颜色。此花原是雪中胎——这花，是从雪里长出来的。她写的是墨梅，也是她自己。她是从雪里长出来的花，开在冬天，开在无人看见的角落，开在那些只有她自己知道的夜里。她不怕世人轻视，不怕世人看不见，不怕世人不懂。她只需要自己懂。懂自己为什么画了一辈子的墨梅，懂自己为什么守了一辈子的寡，懂自己为什么在那间小小的筠心阁里，一个人，活到了八十岁。
她活到八十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在嘉兴的筠心阁上，落在秀水河的青波里，落在她再也看不见的远方。她的《复庵诗稿》和墨梅画作，被她的儿子钱陈群刻了出来，被乾隆皇帝御笔题赞，被收藏在故宫博物院的库房里。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧画里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的笔墨中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《复庵诗稿》中写过这样一句：“冷淡生涯独自开。”那是她一生中写得最淡然的一句，也是最倔强的一句。她不需要别人来看，不需要别人来赏，不需要别人来懂。她只需要自己开。开了，就够了。那些花，是她的命。她死了，花还在。在故宫的库房里，在嘉兴的旧宅中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。枝干虬曲，花瓣淡瘦，墨色浓处是夜的黑，淡处是鬓的白，留白处是她说不出口的、藏了一辈子的话。那些话，她没对任何人说过。可她画出来了。画在纸上，画在墨里，画在那一枝永远不会凋谢的墨梅中。
我站在秀水河边，站了很久。雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。我转过身，准备往回走
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