不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《澹香斋诗稿》中写过这样一句：“旧日香盟何处觅，一帘春雨湿芭蕉。”那是她一生中写得最让人心疼的一句。她的香盟，找不到了；她的芭蕉，被雨打湿了；她的春天，过去了。可她不在乎。她在乎的，从来不是香盟找不找得到，是那句诗写出来了。写出来了，就够了。那些字，是她的命。她死了，字还在。她的香，也还在。在每一个下雨的夜晚，在每一个芭蕉叶绿的夏天，在每一个读到她的诗的人心里，那缕篆烟还在升，那炉香还在燃，那个人还在等。等谁？等她。等她从诗里走出来，等她从雨里走出来，等她从那一句“一帘春雨湿芭蕉”里走出来。她走不出来了。她把自己关在了那首诗里，关在了那一场下了三百年的雨里，关在了那一缕永远不会散的篆香里。她不是死了，她是化成了那缕香，年年春天飘起，年年夏天散尽，年年秋天等着下一个春天。她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。可她还在等。不是因为她傻，是因为她不能不等。等，是她唯一的信仰。不等了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在澹香斋的瓦上，落在芭蕉叶上，落在博山炉的铜胎上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
她在《澹香斋诗稿》中写过这样一句：“独坐空斋鬓已霜。”她一个人，坐在空斋里，鬓发白了，头发落了，眼睛花了，可她还坐着。坐着，不是为了等谁，是为了证明自己还在。还在，就能写；还能写，就还没死。她没死。她活在那句诗里，活在那缕香里，活在那场永远下不完的江南烟雨里。
雨声未歇，花魂未远。
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