淡了，读到字都花了。
她在《澹香斋诗稿》中写道：
“记得蕉园初聚首，诗成击节共吟秋。而今人散香犹在，独对残炉泪暗流。”
记得蕉园初聚首——她记得那年秋天，她们第一次在蕉园里相聚。诗成击节共吟秋——诗写成了，她们击节吟哦，共赏秋色。而今人散香犹在——如今人散了，可那炉香还在。独对残炉泪暗流——她一个人对着残炉，眼泪暗暗地流。
那些女子，后来一个个地散了。顾玉蕊老了，林以宁病了，柴静仪嫁了，朱柔则搬了，冯又令死了，毛安芳走了。蕉园诗社散了，像那场江南的雨，落在湖里，落在山上，落在她们再也回不去的旧梦里。李端明一个人，守着澹香斋，守着那只博山炉，守着那些再也回不去的日子。她还在焚香，焚给那些散了的人，焚给那些死了的人，焚给那些再也回不来的日子。她焚了一炉又一炉，焚到香灰积了厚厚一层，焚到炉膛都满了，焚到再也添不进去了。可她还在焚。不焚，她怕那些人的魂，找不到回来的路。
我走到那张书桌前，伸出手，轻轻拂去桌上的灰尘。灰尘很厚，厚得像一层霜。桌面上刻着几行字，字迹很浅，浅得像用指甲刻上去的。我凑近了看，辨认了很久，才勉强认出那几行字：
“香尽炉寒，人去楼空。旧诗犹在，谁与和同？”
香尽炉寒——香燃尽了，炉也冷了。人去楼空——人走了，楼也空了。旧诗犹在——旧日的诗还在。谁与和同——谁能和她唱和呢？她写这几行字的时候，手一定在抖。不是怕，是疼。那种疼，不是刀割的疼，不是针扎的疼，而是一种钝钝的、闷闷的、像一块石头压在胸口上、怎么推也推不掉的疼。她推了四十年，没有推掉。她死了，石头还在。压在澹香斋的书桌上，压在那只博山炉里，压在那缕再也升不起的篆香中，压在那场下了三百年的、不肯痛快的江南烟雨里。
我转过身，走到墙角，蹲下来，轻轻抚摸着那只博山炉。铜胎已经锈了，锈成青绿色，像她晚年穿的那件褪了色的青布衫。炉盖上的山峦纹样模糊了，可还能看出那层层叠叠的峰峦——那是海上仙山，是博山炉名字的由来。她曾经在那些峰峦之间，焚过多少香？焚过等待，焚过思念，焚过绝望，焚过希望。她焚了一辈子，焚到香都燃尽了，焚到炉都冷了，焚到心都凉了。可她还在焚。不是不想停，是不敢停。停了，她就真的什么都没有了。
她写过一首《焚香》，诗里有一句：
“博山炉冷篆烟消，独坐空斋夜寂
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