儿成了，可她还是睡不着。不是不想睡，是睡不着。她习惯了，习惯了在灯下坐到天亮，习惯了听着雨声翻书，习惯了在那些漫长的夜里，一个人，读着那些永远读不完的书。她不需要别人来陪，她只需要书。书是她的伴侣，是她的安慰，是她在这个世界上唯一不会离开的东西。她死了，书还在。她的魂，也还在。在每一个下雨的夜晚，在每一个翻书的沙沙声里，在每一个读到她的文章的人心里，她还活着。
我站在卧月轩的窗前，看着院子里的芭蕉，看了很久。雨丝从窗外飘进来，飘到我的脸上，凉凉的，痒痒的，像有人在很远很远的地方，轻轻地、轻轻地拂过我的脸颊。我忽然想起她写的那句——“儿未成，吾何能寐？”她的儿成了，她的孙也成了，可她还是没有睡。她不是不困，是不敢困。她怕一闭眼，就再也睁不开了；她怕睁不开眼，就再也见不到那些书了；她怕见不到那些书，就再也没有人知道她是谁了。她是谁？她是顾若璞，字和知，号卧月轩主，一个读了八十年书、写了五十年文章、守了四十年寡、可从来没有向命运低过头的女人。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在卧月轩的瓦上，落在芭蕉叶上，落在那些发黄的书页上，落在她的文章里，落在每一个读她文章的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的书。
她在《卧月轩稿》中写过这样一句：“儿未成，吾何能寐？”她不是不寐，是不敢寐。她怕寐了，就再也醒不来了。她不是怕死，是怕死了以后，那些书没有人读，那些文章没有人看，那些字没有人记得。她不怕被人忘记，她怕的是那些字被人忘记。那些字，不是她一个人的。是黄茂梧的，是黄宗羲的，是那些和她一样、在灯下读到天亮的人的。她替他们守着，守了一辈子，守到头发白了，守到牙齿落了，守到眼睛花了，守到再也守不动了。可她还在守。不是不想停，是不敢停。停了，她就真的什么都没有了。
雨声未歇，花魂未远。
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