她活着，她画云，她写诗，她等着那朵云再飘回来的那一天。那一天，云飘回来了，他站在云上，对她笑，说：“周瑶，你又瘦了。”她哭了。她哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。她说：“你回来了。我等了你一辈子。”他说：“我回来了。不会再走了。”她笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。她说：“好。不走就好。”
她没有等到那一天。她死了。死在那朵云还没有飘回来的时候，死在他还没有回来的时候，死在那场永远下不完的江南烟雨里。可她还在等。不是因为她傻，是因为她不能不等。等，是她唯一的信仰。不等了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在停云阁的瓦上，落在南湖的烟波里，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
她在《停云阁诗稿》中写过这样一句：“云卷云舒自在天。”她的云，还在天上飘着。不是云不会散，是她不让它散。她怕散了，他就找不到回家的路了。她不能让他迷路。她要让他看见云，看见她画的那朵云，看见她诗里的那朵云，看见她心里的那朵云。那云不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。云卷云舒，自在天上，那是她的魂，是她的命，是她在这个世界上唯一的行李。
雨声未歇，花魂未远。
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