不会停的雨,细细密密,绵绵不绝,像他的人,像他的命,像他的诗。
他在《梦楼诗集》中写过这样一句:“玉屏箫断不成声。”他的玉屏箫断了,可他的诗还在。在每一个下雨的夜晚,在每一个梅花落的冬天,在每一个读到他的诗的人心里,那支箫还在吹,那曲《梅花三弄》还在响,那个人还在等。等谁?等她。等她回来,等她从那一场永远醒不来的梦里回来。她回不来了。他知道的。可他还是在等。不是因为他傻,是因为他不能不等。等,是他唯一的信仰。不等了,他就真的什么都没有了。
雨声未歇,花魂未远。
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