。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《蕴真阁诗稿》中写过这样一句：“一砚浓墨一砚心。”那是她一生中写得最让人心疼的一句。她的墨浓了，可她的心淡了；她的砚满了，可她的心空了。她不怕空，怕的是空了以后没有人填；她不怕没有人填，怕的是填了以后那个人已经不在了。那个人不在了，她还在。她活着，她研墨，她写字，她等着那砚墨研浓的那一天。那一天，墨浓了，他站在墨前，看着那些字，说：“沈彩，你又瘦了。”她哭了。她哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。她说：“你回来了。我等了你一辈子。”他说：“我回来了。不会再走了。”她笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。她说：“好。不走就好。”
她没有等到那一天。她死了。死在那砚墨还没有研浓的时候，死在他还没有回来的时候，死在那场永远下不完的江南烟雨里。可她还在等。不是因为她傻，是因为她不能不等。等，是她唯一的信仰。不等了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在蕴真阁的瓦上，落在东湖的烟波里，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
她在《蕴真阁诗稿》中写过这样一句：“独坐蕴真灯影深。”她的灯影深了，可她的心浅了；她的夜沉了，可她的梦醒了。她不怕醒，怕的是醒了以后，那个人不在。那个人不在了，她还在。她活着，她研墨，她写字，她等着那砚墨研浓的那一天。那一天，墨浓了，他站在墨前，看着那些字，说：“沈彩，你又瘦了。”她哭了。她哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。她说：“你回来了。我等了你一辈子。”他说：“我回来了。不会再走了。”她笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。她说：“好。不走就好。”
雨声未歇，花魂未远。
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