照顾她,我还能放心些,但你们……她母亲去世得早,我这一辈子没有对不起任何人,最对不起的是她,我若死了,最不放心的也是她……”
俨然一个可怜巴巴的老父亲的自艾自怜与自言自语。
樊义山看着他,道:“好,我试试。”
樊义山从牢房出来的时候,一炷香刚好燃尽。狱卒在甬道口等着他,面无表情地锁上铁门,将钥匙挂回腰间。
樊义山走出御史台狱的大门,夜风迎面扑来,带着深秋特有的凉意和干枯草木的气息。他深深吸了一口气,想将肺里那股牢房的霉味和铁锈味置换出去,却发现那股味道像是粘在鼻腔里,怎么都散不掉。
他没有回自己的寓所,而是转身去了杜府。
夜街上空无一人,只有更夫的梆子声从远处传来,一下一下,沉闷而遥远。他的靴子踩在青石板路上,发出清脆的声响,在空旷的街巷间来回弹。
他一边走一边想着李利民的话:“杜茂源的案子,你是御史台的人,又曾是杜家的准女婿,由你去传话最合适不过。这件事办成了,你的前程本相自会安排。”
“前程”这两个字像一枚鱼钩,挂着一块鲜美的饵在他面前晃来晃去。
他知道那是饵,知道鱼钩上藏着锋利的倒刺,可他还是忍不住想张嘴。
不是因为他贪,而是因为他怕——他怕自己一辈子都只是个从七品的主簿,在御史台里抄抄写写、盖盖印章,到老到死都翻不了身;他怕那些曾经看不起他的人、那些在他贫寒时施舍过他又在他中进士后眼红他的人继续看不起他;他怕娘亲老了以后,自己连一间像样的院子都给不了,连一剂好药都买不起;他怕穷,他怕了一辈子。
可他心里还有一个声音,是令狐先生的声音:“义山,你记住,读书人的骨头不能软。文章可以写得钝,风骨不能输;步子可以走得慢,良心不能丢。”
恩师说这话的时候,正站在荥阳书院的那棵老槐树下,夕阳将他的影子拉得很长很长,落在青石板地面上,像一棵笔直的松。
樊义山停下脚步,闭了闭眼睛。夜风又起,吹得他衣袍猎猎作响。
如果令狐曲知道,他白日在朝堂上刚被牛党的官员们力保,夜里就为李相爷卖力……会如何骂他?一定对他失望透顶吧?他还等着他辞官,同他一起回荥阳。
他加快脚步,将那些乱七八糟的念头甩在身后。
杜府的大门已经关了。樊义山敲了门环,等了好一会才听见里面传来拖
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