正门上的匾额还挂在那里，但已经被风雨侵蚀得看不出原来的字迹。门前的石狮子倒了一只，另一只也被藤蔓缠得严严实实。院子里长满了半人高的杂草，草叶上挂着雨珠，在手机灯光的照射下像无数只发光的眼睛。
“当年青霜门鼎盛的时候，这里有一条青石板路直通山脚，门前的广场能站两百人练剑。”谢依兰的声音很轻，轻得像怕惊扰了那些已经不在的人，“我师父说，每年中秋，门主会在广场上点九十九盏灯笼，弟子们从山脚一路比武上山，输的人罚喝酒，赢的人可以第一个吃月饼。”
“后来呢？”楼明之问。
“后来的事，没有人愿意说。我师父每次说到这里就停了，然后会沉默很久，最后说一句‘江湖的事，知道得越少越好’。但我从小就知道，她在做噩梦。她的梦里有什么东西，二十年来一直没有散。”
两人穿过长满杂草的院子，推开那扇摇摇欲坠的大门。门吱呀一声开了，声音在空旷的废墟里回荡了很远。月光从屋顶的破洞里漏进来，在地上投下斑驳的光斑，照亮了满地的碎瓦和积灰。
正厅的墙上，挂着一幅巨大的水墨画。画上画的是一位仗剑的白衣侠客，右下角题着两个字：青霜。但最让人触目惊心的不是画本身，而是画上那些暗红色的污渍。二十年过去了，污渍已经被时间氧化成了深褐色，但喷洒的轨迹依然清晰可辨——那不是泼上去的，是溅上去的。从画面的左上角开始，呈扇形向四周扩散，像一朵在宣纸上炸开的烟花。
“血。”楼明之说。他见过太多案发现场，对这种痕迹再熟悉不过。“从血迹的高度和扩散方向来看，当时有人站在这幅画前面，被从正前方攻击。血迹喷溅的高度大约在一米六左右——符合一个成年人的颈动脉位置。”
谢依兰沉默了片刻，转身正对着那幅画，缓缓抱拳，行了一个古老的江湖礼。她的动作很慢，每一个手势都做得一丝不苟，像是在完成一个迟到了二十年的仪式。
就在这时，楼下忽然传来一声闷响。不是自然的声响——不是风，不是老鼠，不是雨水滴落——是有人故意弄出来的声音，像是用什么东西在敲地板。三下。停顿。又三下。暗号。
楼明之拔出枪，贴着墙往下走。通往地下的楼梯藏在正厅后方的一扇暗门里，暗门已经被人打开了一条缝，门缝里透出微弱的光。他推开暗门，一股潮湿的霉味扑面而来，混杂着旧纸和蜡烛的气味，像某个被封存了很久的秘密正在慢慢腐烂。
地下室比想象中大得多。
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