“等等。”沈砚之叫住他，从抽屉里取出一个小布包，递过去，“这个，你拿着。”
程振邦接过，打开一看，里面是几块银元，还有一张皱巴巴的银票，面额一百两。
“大人，这……”
“拿着。”沈砚之不容置疑，“万一……我是说万一，撤退的时候走散了，这些钱，能救急。银票是山西票号的，全国通兑。银元是鹰洋，到哪儿都能用。”
程振邦的喉咙动了动。他攥紧那个布包，布料粗糙，但很厚实，能感觉到里面银元的硬度。
“大人，”他抬起头，眼睛有些发红，“您……您保重。无论如何，您一定要活着。兄弟们，都指望着您。”
沈砚之看着他，许久，露出一个很淡的笑。那笑容很短暂，像雪夜里一闪而过的星子，但很温暖。
“放心吧。”他说，“我死不了。我爹的仇还没报，大清的江山还没倒，我怎么能死？”
程振邦重重点头，不再说话。他重新蒙上面巾，推开窗户，像来时一样，悄无声息地翻了出去，消失在茫茫雪夜中。
沈砚之走到窗前，看着外面。雪还在下，风还在刮，天地间白茫茫一片，什么也看不清。但他知道，在那片白茫茫之下，暗流正在涌动，危机正在迫近。而他，必须在这危机中，杀出一条血路。
不是为了他自己。
是为了那些跟着他，把命交到他手里的三千弟兄。
是为了那些在武昌，在汉口，在上海，在南京，正在为这个腐朽的王朝敲响丧钟的千千万万个同胞。
更是为了十年前，在那个同样寒冷的雪夜，被清廷凌迟处死的父亲。
沈砚之抬起手，按住胸口。那里，贴身戴着一块玉牌，是父亲留给他的唯一遗物。玉是上好的和田白玉，温润细腻，上面刻着两个字：守正。
守正。
守住正道，守住良心，守住这片土地上千百年来，无数仁人志士用鲜血浇灌出来的，那一点不灭的火种。
窗外，风雪更紧了。
远处传来打更的声音，梆，梆，梆。三更了。
夜还很长。
路，也很长。
但再长的夜，总会天亮。
再难的路，总要有人去走。
沈砚之关好窗户，走回书案前，重新坐下。他提起笔，蘸了墨，在纸上写下两个字：
“起事”。
墨迹未干，在昏黄的灯光下，泛着幽深的光。
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