活了四十四年，太短了，短到来不及写完所有想写的诗，短到来不及画完所有想画的画，短到来不及好好活一次。可她已经在那些诗里，活过了。她的诗，比她的人活得更久。
很多年后，有人在常熟虞山脚下找到了蕴玉楼的旧址。
楼已经塌了，只剩下一堆瓦砾。瓦砾上长满了荒草，草比人还高。只有那株梅花还在，老干虬枝，盘根错节，不知道活了多少年。每到冬天，梅花开放，金黄色的小花缀满枝头，香气四溢，飘满了整座虞山。
那是屈秉筠亲手种的梅。她死后，梅花每年都开。开得比别处的梅花都早，谢得比别处的梅花都晚。它的花特别香，香得像她诗里写的那样——“盆梅才放暗香凝”。那暗香，凝了两百年，还在凝。
江南的雨，从来不肯痛快地下。
屈秉筠的一生，也从来不肯痛快地过。她没有等到健康，没有等到富贵，没有等到自己的诗被人记住。她等来的，只有一场雨，一场下了两百年的雨，落在常熟的虞山上，落在尚湖的烟波中，落在蕴玉楼的瓦砾堆里，落在窗前那株梅花的枝头上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。
她像一株梅花，生在冰雪中，长在风雨里，开在最冷的冬天，香在最苦的时候。风来了，她弯腰；雨来了，她低头；风雨过后，她又挺直了腰杆，开出花来。那花不大，不艳，不张扬，可它开了，在江南的烟雨中，幽幽地、淡淡地、倔强地开着。
她在《韫玉楼坐雪》中写过这样一句：
“耐取清寒还夜坐，书签丛里艳孤灯。”
她耐住了清寒，耐住了孤独，耐住了病痛，耐住了一切。她在书签丛里，点亮了一盏孤灯。那盏灯，灭了。可那光，还在。
雨声未歇，花魂未远。
（第三十三章完
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