啸雪庵。她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。可她还在走。在梦里走，在画里走，在那句“此花原是雪中胎”里走。
走到巷口，我又回头看了一眼。巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙上爬满了薜荔，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。墙头探出几枝石榴花，红得灼眼，雨水顺着花瓣滴下来，一滴，一滴，滴在青石板上，砸出一个个小小的坑。那些坑，是雨滴用几百年时间，一点一点砸出来的。像她心里的伤，不是一下子伤的，是一点一点，一天一天，一年一年，慢慢地、慢慢地凹下去的。她凹了四十年，凹成了一条河，凹成了一座山，凹成了那一枝永远不会凋谢的梅花。那一枝梅花，还在吗？也许在。在啸雪庵的旧画框里，在虞山的梅林中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。纸上没有颜色，可你知道，它是有颜色的。它是白的，白得像雪；它是黑的，黑得像夜；它是红的，红得像她年轻时嫁衣上的那一抹胭脂。她画了一辈子，还是没有画完。不是画不完，是不敢画完。画完了，她就要放下笔；放下了笔，她就真的什么都没有了。她宁愿画永远画不完，宁愿梅永远开不败，宁愿自己永远在画。画，是她唯一能做的事。不画了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在啸雪庵的瓦上，落在虞山的梅林里，落在梅花的花瓣上，落在她的诗里，落在每一个读她诗、看她画的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的画。
她在《啸雪庵诗钞》中写过这样一句：“冷淡生涯独自开。”她不需要别人来看，她只需要自己开。可她知道，那些看过她的画的人，那些读过她的诗的人，那些在她的故事里流泪的人，都是她开过的证明。她不需要，可他们给了她。她不知道，可她值得。
雨声未歇，花魂未远。
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