诗成着,泪流着。她不怕冷,不怕泪,怕的是没有光,没有泪。没有光,她就是个瞎子;没有泪,她就是个哑巴。她不要做瞎子,不要做哑巴。她要看着,要哭着,要写着,要练着。练到剑断,练到笔秃,练到死。
她死了。她的剑还在。挂在个山草堂的墙上,挂在那场下了三百年的雨里,挂在每一个读她诗的人心里。那柄剑,没有锈。不是不会锈,是不敢锈。她怕锈了,就再也亮不起来了;她怕亮不起来,就再也照不亮那些死去的百姓回家的路了。她不能让他们迷路。她要让他们看见光,看见她剑上的光,看见她诗里的光,看见她心里的光。那光不大,不亮,不耀眼,可它在那里,在每一个下雨的夜晚,你闭上眼睛,就能看见它。剑光如雪,寒芒如星,那是她的魂,是她的命,是她在这个世界上唯一的行李。
雨还在下。江南的雨,从来不肯痛快地下。可它下着,一直在下。落在个山草堂的瓦上,落在她练剑的院子里,落在她的诗里,落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨,细细密密,绵绵不绝,像她的人,像她的命,像她的剑。
她在《个山遗稿》中写过这样一句:“何时复汉祚,长啸出山林。”她没有等到汉祚恢复的那一天,可她长啸了,出山林了,打过了,拼过了,死过了。她不后悔。她只后悔没有多杀几个清兵,没有多救几个百姓,没有多写几首诗。可她写不动了,杀不动了,救不动了。她老了,她死了。可她的剑没有死。她的诗没有死。她的魂没有死。在每一个下雨的夜晚,在每一个梅花开的冬天,在每一个读到她的诗的人心里,她还活着。活着,就能出鞘;出鞘,就能杀敌;杀敌,就能报仇;报仇,就能心安。她心安了。你呢?
雨声未歇,花魂未远。
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