诗成着，泪流着。她不怕冷，不怕泪，怕的是没有光，没有泪。没有光，她就是个瞎子；没有泪，她就是个哑巴。她不要做瞎子，不要做哑巴。她要看着，要哭着，要写着，要练着。练到剑断，练到笔秃，练到死。
她死了。她的剑还在。挂在个山草堂的墙上，挂在那场下了三百年的雨里，挂在每一个读她诗的人心里。那柄剑，没有锈。不是不会锈，是不敢锈。她怕锈了，就再也亮不起来了；她怕亮不起来，就再也照不亮那些死去的百姓回家的路了。她不能让他们迷路。她要让他们看见光，看见她剑上的光，看见她诗里的光，看见她心里的光。那光不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。剑光如雪，寒芒如星，那是她的魂，是她的命，是她在这个世界上唯一的行李。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在个山草堂的瓦上，落在她练剑的院子里，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的剑。
她在《个山遗稿》中写过这样一句：“何时复汉祚，长啸出山林。”她没有等到汉祚恢复的那一天，可她长啸了，出山林了，打过了，拼过了，死过了。她不后悔。她只后悔没有多杀几个清兵，没有多救几个百姓，没有多写几首诗。可她写不动了，杀不动了，救不动了。她老了，她死了。可她的剑没有死。她的诗没有死。她的魂没有死。在每一个下雨的夜晚，在每一个梅花开的冬天，在每一个读到她的诗的人心里，她还活着。活着，就能出鞘；出鞘，就能杀敌；杀敌，就能报仇；报仇，就能心安。她心安了。你呢？
雨声未歇，花魂未远。
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