动了。她老了。她的眼睛花了，她的手抖了，她的笔秃了。可她还在写。不是不想停，是不敢停。停了，她就不知道那些日子还在不在了。日子在，她们就在。日子不在了，她们就真的死了。她不能让她们死。她要把那些日子写下来，让她们活着。她做到了。那些日子，在她的诗里，在她的词里，在每一个读到她的诗的人心里，还活着。她死了，死在那一场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的诗还在。在《梅雪轩诗稿》里，在《凤箫楼词》里，在每一个读到她的诗的人心里，她还活着。活着，就能继续写。写那些诗，写那些茶，写那些灯，写那些再也回不去的日子。
她们是柴静仪。杭州钱塘的凝晖阁里，她一个人，坐在窗前，雨丝细细密密的，落在窗棂上，落在芭蕉叶上，落在她的心里。她看着那些雨，看了很久。她想起从前和女伴们在蕉园里写诗的日子，想起那些诗，那些茶，那些灯，那些再也回不去的日子。她想起顾玉蕊，想起林以宁，想起钱凤纶，想起朱柔则，想起冯又令，想起毛安芳，想起李端明。她们都散了，都老了，都病了，都死了。只有她一个人，还活着。活着，就得继续写。写那些诗，写那些茶，写那些灯，写那些再也回不去的日子。她写不动了。她老了。她的眼睛花了，她的手抖了，她的笔秃了。可她还在写。不是不想停，是不敢停。停了，她就不知道那些日子还在不在了。日子在，她们就在。日子不在了，她们就真的死了。她不能让她们死。她要把那些日子写下来，让她们活着。她做到了。那些日子，在她的诗里，在她的词里，在每一个读到她的诗的人心里，还活着。她死了，死在那一场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的诗还在。在《凝晖阁集》里，在《凝晖阁词》里，在每一个读到她的诗的人心里，她还活着。活着，就能继续写。写那些诗，写那些茶，写那些灯，写那些再也回不去的日子。
她们是钱凤纶。杭州钱塘的古香楼里，她一个人，坐在窗前，雨丝细细密密的，落在窗棂上，落在芭蕉叶上，落在她的心里。她看着那些雨，看了很久。她想起从前和女伴们在蕉园里写诗的日子，想起那些诗，那些茶，那些灯，那些再也回不去的日子。她想起顾玉蕊，想起林以宁，想起柴静仪，想起朱柔则，想起冯又令，想起毛安芳，想起李端明。她们都散了，都老了，都病了，都死了。只有她一个人，还活着。活着，就得继续写。写那些诗，写那些茶，写那些灯，写那些再也回不去的日子。她写不动了。她老了。她的眼睛花了，她的手抖了，她的笔秃了。可她还在写
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